Один пocтупoк мoжeт paccкaзaть o чeлoвeкe нaмнoгo бoльшe и пpaвдивee,чeм тыcячи cлoв.

Скpывaй бoль пoд улыбкoй. Ηикoму твoи пpoблeмы нe нужны, кpoмe тeбя caмoгo.

Уже не больно, Уже не страшно, Уже спокойно, Уже не важно.

Мы так спокойно причиняем людям боль, забывая о том, как невыносимо терпеть её cамим

"Чтобы не терять – нужно просто ценить."

А волки гораздо добрее людей, Намного порядочней в стае. И, ради местечка себе потеплей, Друг друга они не съедают… И людям учиться пора бы у них, Не прятать оскал лицемерно, И не предавать ради целей своих, Живя, как шакалы и стервы... А волки – они человечней людей. Их верность не купишь деньгами... И, жизнью отважно рискуя своей, Не страшно им быть вожаками. А люди, увы, прогибаться спешат, Вкус денег нутром ощущая... А волки растят настоящих волчат И слабость себе не прощают... А люди людей называют зверьми, Не зная, что звери, возможно, Друг друга в сердцах обзывают людьми, Сильней обозвать невозможно... Ведь люди мечты предают и друзей, Им рабство свободы дороже… А волки гораздо умнее людей. Их зайцев доход не тревожит… Не смотрят в медведя они кошелёк И не голосуют за белок. А вот человек зачастую жесток, Ведь жаден, завистлив и мелок. В толпе одноликой, в безумной толпе – Людей, что похожи с волками, Не встретить, ведь в жизни они и в судьбе Остались себе вожаками. От мнений зависеть чужих и идей – Ну разве же это не пытка? Вот волку тепло от волчицы своей, А людям от золота в слитках...

Самое обидное - это когда ты верил человеку, а он тебя предал.

Сказка «Красная Шапочка» учит нас тому, что волкам опасно разгуливать по лесу, где они могут встретить маленьких девочек.

Казалось, это все мне только снится, Но боль меня настигла наяву! Все говорят: переверни страницу… Я лучше вырву целую главу.

Спасибо всем, кто был со мною рядом, В полях златых под небом голубым, Кто не травил меня словесным ядом, Когда мой дом был скудным и пустым. Кто не боялся и тянул мне руку, Свой хлеб делил… и каплей молока Не дал мне умереть от: страшной муки, Когда душа рвалась на облака. И, я теперь стою и не шатаюсь, Свой хлеб держу в руках в полях златых. Где, Господу, о прошлой жизни каюсь, О, буднях тех, когда ругал святых. Когда не верил в — красоту природы, Ругая мать за то, что родила, Крича на всех: «Больные вы, уроды, Как я живу, не ваши, то дела.» И, пьяный в поле, «матом» огрызаясь Взглянул с обрыва в зеркало реки. Увидел, как судьба моя ломаясь Дрожала всем законам вопреки. Но, как же так, что в сорок лет, как старец, Обросший и в лохмотьях я стою. Лицо моё — от пьянки, как багрянец, Как будто жизнь провёл в шальном бою. «Опомнился, ну что ж… и слава Богу" — Я слышал этот шёпот и не раз. Теперь черчу в судьбе одну дорогу, От матери моей простой наказ. Владимир Казмерчук