Как это ни покажется странным, не столь важен характер партнёра. Важнее то чувство защищенности, которое я испытываю рядом с ним, и его благополучие рядом со мной, наслаждение от близости человека, который заботится о том, чтобы мне было хорошо, замечает, что мне нужно, и с удовольствием мне это даёт. Это и есть любовь. — Хорхе Букай

Зачем пришел? Опять сначала Просить играть в твою игру? А вспомни ты, как я кричала, Что без тебя не проживу… И вспомни, как я умоляла Чтобы остался. А сейчас… Ты просишь всё начать сначала?! Спасибо, нет. Увы, я пас. Ты уходи, душа ведь плачет, Нам не вернуть, увы, любовь. Один раз предал – это значит, Что повторится это вновь.

Знайте – когда вы все отпускаете, к вам приходит самое лучшее. Не бойтесь. © Шри Шанкар

Не зови уходящее – позволь ему уйти. Не жди будущего – позволь ему наступить. Не усложняй – пусть происходит то, что происходит.

Вот и спокойствие, вот и уехал, Некого больше искать. На рукаве, отороченном мехом, Черною змейкою - прядь. Кружатся листья, кружатся дружно, Их не поймать на лету. А почему? Потому что не нужно - Скоро их в кучи сметут. Пламя забьется, пламя остынет, Выпадет первый снежок. [Может быть белый, может быть синий, Может какой-то ещё...] Станет прозрачно, станет искристо, Будет конец ноября, А на дорожках нетронуто-чистых Буду со мной только я. Я без желаний, я без запросов, Я без забытых стихов. Как ни старайся, лето - не осень, Жажда иметь - не любовь. Как ни препятствуй, мертвые листья Все долетят до земли. Не возвращайся: сладко мне спится, Если ты где-то вдали.

Я хочу хоть с одним человеком обо всём говорить как с собой. Ф.М.Достоевский «Идиот»

Я не хотела уже историй О романтическом всяком вздоре, О «бесконечно», «всегда», «до гроба» - Я знаю цену, Снимала пробу. Я не ходила сто лет за руку, Не целовалась под перестуки Последней спятившей электрички… Пускай стабильно, Пускай привычка. Я так хотела послать все к черту, Писать портреты и натюрморты, Готовить суши, ложиться рано, Не ковыряться в забытых ранах. Без сигарет, без речей нескромных… Пускай все тихо. И монохромно. Я позабыла ходить по рельсам И распускаться в бреду словесном. Врастала в стены. Растила скуку. А ты вдруг взял и увел. За руку. Чтоб целоваться. Не по привычке. В последней спятившей электричке… © Юлия Холод

Я хочу быть его и только, По утрам просыпаться рядом, Аромат поцелуя... кофе... Чтоб моим любовался взглядом. И по дому в его рубашке... Быть ещё на чуть-чуть поближе. Запах лета в саду, ромашки... Их в душе отраженье вижу. Я хочу быть его хорошей, Самой нежной и самой верной, Он не просто в судьбе прохожий, Он чуть больше уже, наверно... И любить, как умею, страстью Обжигая его ладони, Мы одной с ним случились масти И друг в друге взахлёб утонем. Я хочу быть его надеждой. Вечер... свечи... вдвоём... и ужин... Ослабляя свои одежды, Он забудет, что был простужен. И к губам прикоснусь губами, И в объятья нырну, как в омут, Где-то там, за спиной, плечами, Двери в прошлое громко хлопнут. Я хочу быть его и только, Самой нежной и самой верной, Аромат поцелуя... кофе... Вот и всё, что хочу... наверно... Светлана Лыбашева

Я его полюбила за то, что день Был воскресным, а может будним, И дежурили птицы на высоте, И читался запоем Бунин. Я его полюбила за то, что град, Или дождь был тогда, не помню, То ли Питер чудил, то ли Петроград, И читался Толстой запойно. И читались Булгаков, Есенин, Блок, И мерещилось всё и сразу. Я его полюбила за легкий слог Перечитанных на ночь сказок. Он соткался из воздуха и возник, Он ко мне подошел и замер, Сердце спряталось робко за стопку книг, Он нахально взглянул в глаза мне. Перевязаны жёлтою бечевой, Книжки сгладили приступ дрожи... От него не зависело ничего, От меня, как ни странно, тоже...

Жизни присущи страдания и поражения. Никто не может избежать этого. Но лучше проигрывать некоторые сражения в борьбе за мечту, чем побеждать безо всякого понимания того, за что ты борешься. Пауло Коэльо