Он придет в дом под утро и включит Контакт, И страницу ее по привычке откроет, У них, видимо, что-то сложилось не так, Только память преследует, как паранойя... До безумия всмотрится в ласковый взгляд, И глазами целуя на фото улыбку, Он и время готов развернуть уже вспять, Но оно никогда не прощает ошибку... Взгляд задержит секундно на верхней строке, "Заходила вчера в 18.08" И всю боль, по-мужски, он сожмет в кулаке, Эта боль ему снова оставит вопросы... И, вздохнув тяжело, будет тихо читать, В каждой строчке ее, все себя узнавая, Она часто писала, пыталась понять, И в любовь никогда и ни с кем не играла... Она просто была. Несмотря ни на что, Она молча прощала ему недомолвки, Отвечала ему, мол, "что все хорошо", Из души вынимая предательств осколки. А он думал забудет ее, вот и все, Удалит номера и сотрет сообщенья, Только каждое утро "online" ждет ее, Словно мысленно просит за что-то прощенье. Она тихо скользнет в отраженьи зеркал, И, вбивая пароль, пролистает страницу. "Заходил в 5.02", видно снова не спал, И слеза заблестит у нее на ресницах... Никому не покажет она свою грусть, Из сети выйдет молча, уставшей под вечер, Тайна их началась с "18-ти +" Ее россыпь волос ему спала на плечи... © Ксения Газиева