...Новорожденный огонь слаб и, как любой младенец, весьма избирателен в пище, его не накормишь чем попало. Ладно еще, если просто несварение желудка случится (где у огня желудок?), но ведь и вовсе загубить малыша можно. Зато, стоит ему подрасти — все слопает и все пойдет на пользу. «Когда б вы знали, из какого сора растут стихи…» — Ахматова писала именно об этом. Более того. Когда пламя окрепло, оно словно само приманивает, подтягивает к себе нужное. Кажется, совсем недавно ты ломал голову — как выглядит тот или иной персонаж, как его зовут, чего он хочет и чего боится, какие детали помогут выразить то, что не должно говориться словами — и вот уже действительность подбрасывает тебе мешок вариантов — только выбирай! Словно Вселенная — или кто там еще? — выражает таким образом одобрение тому, что ты делаешь. Помогает. Подсказывает. Даже новости — вот уж где вечная клоака — подбрасывают в твой костер свою пищу. То, что вчера еще выглядело бредом, сегодня обсуждается, завтра — одобряется? Кто распахивает окна Овертона— люди? Или дьявол? Или — люди, которым подсказывает дьявол? А эта бесконечная череда «пандемий»? Атипичная пневмония, птичий грипп, свиной грипп, Эбола — и с каждым разом панику раздувают все сильнее: вот, вот, вот именно эта зараза поставит человечество на грань гибели… И люди готовы поклониться любому — будь то фармкомпания, правительство или зазывающий в свою секту пророк — кому угодно, кто пообещает им избавление. Последнюю рубашку с себя снимут — главное, панику посильнее раздуть. В Средневековье люди верили в целительную и защитную силу молитв, поста, покаяния, толпами валили в храмы — и вымирали так же, толпами… © Олег Рой "Семь" (отрывок из романа)