Месть. Такое сладкое чувство. Отомстить за себя или за близкого, не позволить обидчику уйти безнаказанным, сломать его жизнь так же, как сломали мою. Насладиться этим, а потом мрачно усмехнуться: «Будешь знать, негодяй, что со мной так нельзя!». Отлично! Вот только… зачем? Разве сможете вы вернуть все назад? Сумеете починить разбитое, исправить сделанное, восстановить сломанное? Ваша жизнь снова станет такой же, как до обиды? Вернутся отобранные деньги? Восстановятся утраченные силы? Или, может быть, потерянный близкий вернется? Ведь нет же, правда? Тогда зачем? Да, обидчик испытает ту же боль, что и вы когда-то. Но разве из вашей памяти эта боль исчезнет? Разве вы сможете снова вернуться к прежней безмятежности? Месть бессмысленна. Потому что она – разрушение. Потому что тот, кто обидел вас, не раскается лишь потому, что ему тоже станет плохо. Потому что силы, которые вы направите на мщение, пригодились бы вам для чего-то другого – а вы сольете их в никуда. Потому, наконец, что ярость и ненависти никогда еще никого в мире не спасли. Не надо так! Не умножайте беды и несчастья, не копите черноту в душе. Добро, выстроенное на крови и слезах, - это не добро, а зло под его маской. Мира вам, друзья мои. Мира в душе и в сердце. Ваш Олег Рой