О,високосный год-проклятый год! Как мы о нём беспечно забываем И доверяем жизни хрупкий ход Всё тем же пароходам и трамваям. А между тем в злосчастный этот год Нас изучает пристальная линза, Из тысяч лиц-не тот...,не тот...,не тот, Отдельные выхватывая лица. И некая верховная рука, В чьей воле все кончины и отсрочки, Раздвинув над толпою облака, Выхватывает нас поодиночке. А мы бежим,торопимся,снуем, Причин спешить и впрямь довольно много И вдруг о смерти друга узнаем, Наткнувшись на колонку некролога. И стоя в переполненном метро, Готовимся увидеть это въяве: Вот он лежит,лицо его мертво. Вот он в гробу. Вот он в могильной яме... Переменив прописку и родство, Он с Ангелами топчет звёздный гравий И всё что нам осталось от него, С полдюжины случайных фотографий. Случись мы рядом с ним в тот жуткий миг И смерть бы проиграла в поединке... Она б его взяла за воротник, А мы бы ухватились за ботинки. Но что тут толковать,коль пробил час! Слова отныне мало что решают, И, сказанные десять тысяч раз, Они друзей,увы, не воскрешают. Ужасный год!...Кого теперь винить? Погоду ли с её дождём и градом? Жить можно врозь и даже не звонить, Но в високосный год держаться рядом. Леонид Филатов