15 книг, написанных людьми с отличным чувством юмора. Лучшее средство против осенней хандры. Забираем себе и читаем! 1. Евгений Чеширко, «Дневник домового» 2. Наринэ Абгарян, «Манюня пишет фантастичЫскЫй роман» 3. Сью Таунсенд, «Тайный дневник Адриана Моула» 4. Слава Сэ, «Сантехник, его кот, жена и другие подробности» 5. Алекс Экслер, «Записки невесты программиста» 6. Иоанна Хмелевская, «Лесь» 7. Наринэ Абгарян, «Понаехавшая» 8. Алекс Экслер, «Записки кота Шашлыка» 9. Максим Малявин, «Записки психиатра, или Всем галоперидолу за счет заведения» 10. Пелам Гренвилл Вудхаус, «Этот неподражаемый Дживс» 11. Денис Цепов, «Держите ножки крестиком, или Русские байки английского акушера» 12. Маша Трауб, «Дневник мамы первоклассника» 13. Михаил Веллер, «Легенды Невского проспекта» 14. Хелен Филдинг, «Дневник Бриджит Джонс» 15. Джон Кольер, «На полпути в ад»

Георгий Мартынов - Каллистяне.

? 80-килограмовый домашний пёс из Сертолово угодил в болото Читать продолжение в источнике...

? 80-килограмовый домашний пёс из Сертолово угодил в болото Читать продолжение в источнике...

мама, я её ни капельки не любил, в ней нет ничего такого, ну, подумаешь, растопила сердце моё-ледяной нарост, мне плевать, кто её провожает теперь до дома. в ней нет ничего такого, кроме вселенной звёзд. мама, я считал, что терять людей — естественный ход вещей, даже любимые заменяемы тем, кто лучше, мама, эта смешная девочка мне не нужна вообще, но я не могу на других смотреть, (мне противно их даже слушать). мама, я вырос и теперь не думаю о дипломе, юность прячется по подъездам, под гитару сипя. я бежал от любви, собственных страхов и военкома. не получилось сбежать лишь от самого себя. мама, у меня сотни поводов не засыпать по ночам, столько причин прятать взгляды под капюшон, столько сказанных слов, за которые мне теперь отвечать. стало таким привычным врать, что все хорошо. мама, с каждым глупым праздником в городе ажиотаж, на улицы выползают роботы из бетонных коробок. я хочу вернуться в то лето, где мы с ней пели под аффинаж. я бессонный, такой же, как все, бесполезный робот. мама, такое чувство, будто я никогда не существовал, без её касаний я страдаю тактильным голодом. эти красивые голые женщины греют мою кровать, но в их жарких объятиях мне почему-то холодно. мама, я её не любил, она мне нравилась самую малость, она странная - что-то пишет в блокнот, бредит морем и весной. я её не любил, но мне хотелось, чтобы она смеялась лишь над моими шутками, и чтоб была она лишь со мной. мама, дай мне надежду, что это закончится через год. я мчусь по замёрзшей трассе, срывая шасси. мам, а ведь она и правда никогда больше не придёт. я потерял её. мама, спаси, с п а с и. мама, скажи, что это всего лишь сон, мираж, игра, мне не хватает её ледяных и бледных рук. мама, она постоянно меня смешила и берегла, как не могла ни одна из новых моих подруг. мама, я хочу себе сердце вырвать с корнями, я потерял ориентиры, разум мой затуманил смог, пусть мне напишут в справке, что я психически невменяем. мама, я её ни капельки не любил. но ничего без неё не мог. (с) Фатальность | Аня Захарова

В тени предательств и обид, С душой до сердца обнаженной, В ней яркий свет ещё горит, В свечи сутулясь напряжённо. Нескромно ветер задувает, Дождь всё льет, как из ведра, Она горит, но точно знает, Пламя есть, но нет тепла. Вокруг темно: туман и слякоть, Стекает вниз небрежно воск, Стоит свеча в помятом платье, И рядом с ней заклятый гость. В глазах его колючий плен, Из алчных планов, злых надежд, Если тронуть его склеп, Станешь хужшим из невежд. Он воздух жадно захватив, Задул свечу и мир погас, Вокруг лишь тлен и серый дым, И в нем потерянный Пегас... Автор:

Счастливые люди Веришь ли ты В счастливых людей, Что катят по улицам солнце? Чтобы в домах вокруг Стало светлей, Теплей, чтобы стало на сердце, Тех, кто поник, Жалея себя В грустных стихах, утопая Счастливые люди Знают рецепт, Которого всем не хватает Веришь ли, если, По грязи идут, Цветы в их следах вырастают? Под летним дождём Под пледом, зимой Жизни мотор запускают Ты хочешь знать, Как могут они На пляже уснуть, улыбаясь Дорогой своей Эти люди идут Хоть и порой, спотыкаясь... Автор:

Вaжная пpичинa.