вот что я осознала, мама, лишь, повзрослев, рыдая на кафеле в ванной за неделю в десятый раз: про одиночество думаешь — ну хоть оно меня не предаст, эти фотографии где все лыбятся — сущий блеф, ведь о счастье никогда не получится напоказ. все герои моих роковых печалей пьют с кем-то брют, оставляют как отпечатки влажные поцелуи на лбу. и спасибо надвигающемуся промозглому ноябрю за то, что «надо же, я впервые никого не люблю» а значит, не обесценю, не потеряю, не проебу. жутко, что я превращаюсь в нравственную калеку, мастера безжалостных расставаний, безразличный манекен, сладкий ноябрь оденет льдом холодную реку. время шепчет мне: «потрать три чертовых года на человека, а потом смотри, как он тебе становится никем». это давняя забава — заполнить болью внутренние пустоты, подходить к нагло-красивому, кареглазому, кто давно не мой и шептать ему, тишину обрывая последней нотой: «давай, размозжи моё сердце, заставь ощутить хоть что-то, заставь почувствовать сколько-нибудь живой». только не обрасти бы презрением и цинизмом, только не моральное разложение, не духовная нищета, отпустить того, кого любила сильнее жизни, приходить на съемную, жить одной без драматизма, и не слышать, что пересолен ужин и ты не та. #АняЗахарова