я, наверное, ничего об этом не напишу. о чём здесь рассказывать, ну, если смотреть серьёзно? я беру тебя за руку. ты переплетаешь наши пальцы. я не дышу. три минуты мне абсолютно не нужен воздух. полсекунды — и мы вдруг больше не вдалеке, а лицом к лицу, всем телом друг в друга вжавшись. большим пальцем рисую круг на твоей щеке — не уверена, впрочем, что это хоть что-то значит. ты меня не целуешь, но держишь свою ладонь у меня на затылке, как будто сбегу, растаю… если это и есть хвалёный самоконтроль, я хочу посмотреть на то, как его теряют. я хочу посмотреть. и больше. вот что хочу: поцелуй меня так, будто это и правда важно. я могу попросить об этом, но я молчу. мы молчим. мы не дышим. ну, кто мне ещё докажет, как не нужен, на самом деле, ваш кислород, как вмещается целый космос тебе на спину, как я думаю, что умру здесь — уже вот-вот, если только на миллиметр не отодвинусь, как я не отодвинусь. как мысленно попрошу: поцелуй меня так, будто завтра меня не станет. обещаю, что я об этом не напишу. всё, что будет, пускай останется между нами. (с) дарёна хэйл