она выглядит прекрасно и счастливо. ничто не заставит её разрушить эту видимость. она смеётся так громко вместе с другими. она постоянно занята несколькими вещами. но она притворялась всё время. она подделывает свои чувства. она умирает в этом количестве боли. она решает не рассказывать другим, потому что боится показать свою слабость. она никогда не была в порядке.

дом был пуст. покинут уже давно. паутина в углах, картины, поросшие пылью. и повсюду портреты. портреты ее одной.

сумасшествие. словно дешевый триллер. я хотел возвратиться, но дверь была заперта. как и окна, не вскрыть и не выбить стекла. ''значит ведьма, проклятая ведьма она. и я бросил ее, обидел, подругу черта''. и во тьме, на потрескавшихся зеркалах, запылали кровавые буквы, алым на черном: ''когда время на подаренных мною часах остановится, любимый, ты будешь мертвым''.

я пишу эти строки и руки мои дрожат, и мои оголенные нервы словно взбесились. потому что в три ровно,
пару секунд назад,
эти проклятые часы
остановились.»

“она умерла в последний час ночи, до рассвета. она умирала тяжко и мучительно, и никто не мог ей помочь. крепко держа меня за руку, она уже не знала, что я с ней.
потом кто-то сказал:
— она мертва
— нет, — возразил я. — она еще не мертва. она еще крепко держит меня за руку
свет. непереносимо яркий свет. и люди. и врач. я медленно разжал пальцы. её рука упала. и кровь. и её лицо, искаженное удушьем. полные муки, остекленевшие глаза. шелковистые каштановые волосы.
—пат, — сказал я. — пат.
и впервые она не ответила.”