"у нас проблема, Хьюстон. только давай без лжи во спасение, иначе сразу отбой. "всё будет хорошо!" - самое хреновое утешение, гораздо лучше "я не знаю, что будет дальше, но проживу это вместе с тобой" Хьюстон, Хьюстон, у нас проблема. мы взрослеем, грубеем, с головою уходим в быт. и это давно доказанная теорема: ничего нет больнее пропасти между тем, кто ты есть, и кем хочешь быть мы взрослеем, Хьюстон. реже чувствуя, реже плача. чаще оставляем всё на автопилоты. мне страшно, Хьюстон, ты лишь представь, что лет через двадцать кто-то устроит разбор мной невыполненных полётов у нас проблема, Хьюстон. мы уходим в сериалы, книги, запираем двери, и для этих сюжетов реальность - фон. но нужно прорваться, несмотря на то, что в тебя не верят, ведь песня остаётся песней, даже если её записали на диктофон Хьюстон, Хьюстон, у нас проблема. в новом мире нет места для сказок и бабочек в животе. надеяться на счастье или нет, вот в чём дилемма, но тот, кто однажды увидел солнце, сможет выжить и в темноте у нас проблема, Хьюстон, у нас проблема. который год. у нас проблема: мне дико пусто. но я верю, Хьюстон, что всё пройдёт Автор: Ок Мельникова

Кого-то впустить в воскрешенное сердце, наверное, глупо, наверно, не надо. А вдруг этот кто-то решит засидеться? Останется с фразой "Домой поздновато", сошлется на то, что не ходит автобус, засыпало снегом дороги и глобус, а в мире свирепствуют злые болезни, и выгнать наружу нельзя и нечестно. и ты поведешься: "ну пусть остается, уйдет, как на крышу поднимется солнце, рассвет растечется как масло на блюде, помчатся к метро суетливые люди, Откроют киоски и дальше по списку, проснутся вороны с московской пропиской, метель усмирится на горке сугроба, и тем завершится игра в филантропа Но вдруг этот якобы "ждущий рассвета", найдет сто причин задержаться до лета? Сторгуется слезно хотя бы до мая, и, как ни проси, всё опять поломает? А, может, хитрее - начнет без погрома, Поселится в сердце как в собственном доме, Начнет обнимать и готовить вам завтрак, любить и божиться, что съедет до завтра. И с ним начинаешь гореть словно хворост, носить в себе юность, не помня про возраст. смеяться как небо в июльском полудне, любить даже скучные серые будни, Не видеть часов за дымящимся чаем, Носить не рюкзак, а крыло за плечами, а спросишь, как звать, ухватив за запястье, ответит: Никак, но для близкого - Счастье. (с) Deacon

Наполни смыслом каждое мгновенье, Часов и дней неумолимый бег, ― Тогда весь мир ты примешь во владенье, Тогда, мой сын, ты будешь Человек! Редьярд Киплинг

Тише, девочка, тише, тише. Больше радости — меньше слëз. Я принёс тебе спелых вишен и малины тебе принëс. Добрых сказок, красивых песен, непременного волшебства. Сад огромен, закат чудесен, за окном шелестит листва. Там, за облаком, космонавты пьют с медведями молоко. Никакой тебе полуправды, просто здорово и легко. Просто в космосе тоже лето: земляника, цветы, ужи. Если верить цене билета, я родился в такой глуши, где тропинка умеет виться от завалинки до Луны, где знакомые ясновидцы — белоглазые колдуны. Иногда вылезают хтони. Мнут копытами васильки, хлебный мякиш едят с ладони, деликатно убрав клыки. Пëс играет на сякухачи Просветлëнному от сохи. По утрам горделиво скачут трëхголовые петухи — крик, оформленный троекратно. Танцы. Веники. Лебеда. Жизнь достаточно заурядна, только роща. Вот роща — да. Полно, милая, полно, полно. Мы не выросли — мы вросли. Бьются в крышу ночные волны, гонят звёздные корабли. Постоянные капитаны переменно навеселе. Коли верить последним данным, я родился в таком селе, где скорее завяжут с хмелем, чем с полётами по ночам. Щуки сами плывут к Емелям, змеи сами ползут к врачам. Закапризничать могут йети, неустойчиво супротив. Йети — очень большие дети без особенных перспектив, раз ни коучей, ни доставки, ни Маслоу, ни пирамид. Из избы не выносят правки. Солнце — красное. Гром — гремит. Если пëс возлежит на сене, по традиции, по уму, кот играет на сямисэне, и коту всё равно — кому. Мир, исполненный круговерти, миг, исполненный беготни. Птица в роще поëт о смерти. Ты водицы живой глотни (после ужина, ежедневно, эликсир от любых хвороб). Не волнуйся, моя царевна. Я разбил твой хрустальный гроб. Посмотри, как его частица возглавляет парад планет. Ошибается злая птица. Хтони — классные. Смерти нет. Арт: Aron Wiesenfeld

и когда ничего не нужно, можно быть наконец нормальным, не высматривать небо в лужах, не носить свое сердце в спальню, не хранить в голове взрывчатку, не любить до кипящей крови. согласиться, что всё в порядке и назваться нормальным снова. можно быть идеально серым, не стремясь ни к огню, ни к мраку. проживать свою жизнь без веры, без надежды, любви и страха. не искать, у кого согреться, заливать свои ребра сталью, чтоб никто не пробился к сердцу, чтобы быть наконец нормальным. можно быть не совсем счастливым или быть не совсем несчастным. без пожаров и ярких взрывов, не искрить, не гореть, не гаснуть. не высматривать в звездах Бога, не соскабливать с сердца имя. просто смотришь себе под ноги и поспешно проходишь мимо. (c) Deacon

А мы все так же бьемся за медали, Находим тех, кого и не искали, Теряем тех, кто нужен больше всех. А истина больна до немоты, И мы ее усвоили с годами: Мы равнодушны к тем, кто дышит нами, И любим тех, кому мы не нужны. © Юля Александр

Анна Ахматова Просыпаться на рассвете Оттого, что радость душит, И глядеть в окно каюты На зеленую волну, Иль на палубе в ненастье, В мех закутавшись пушистый, Слушать, как стучит машина, И не думать ни о чем, Но, предчувствуя свиданье С тем, кто стал моей звездою, От соленых брызг и ветра С каждым часом молодеть.

Самое главное — это гармония в твоей Душе, ибо она способна создавать счастье из ничего.

Ты говоришь: «Она не стоит свеч, Игра судьбы. Темны её сплетенья». Но не бывает лишних встреч, И неслучайны совпаденья… © Борис Акунин

Этот трек ты точно поставишь на репит! 12+