Посмотришь назад и становится горько - буквально горчит и во рту, и в груди, как будто полынь измельчили на терке и словно игрушку набили. Иди. И ты зашагал за мифическим смыслом, все дни расписал бесконечным эссе, толкал в кошелек многозначные числа и жадно хватался за вещи. Как все. Но вот через время ты пуст и обобран, На сердце темнеют рубцы от невзгод. Как много тревог процедил через ребра, но толком не помнишь о них. Идиот. Совсем не ценил восходящее солнце, Под сонным окном расстелившийся свет. Решил, будто вещь, что во Франции шьется, Красивее, ярче, нужнее. Но нет. Красивее, ярче, нужнее лишь люди, их время с тобою без масок и лжи, когда среди вас нет ни лордов, ни судей, и если споткнешься, подхватят. Держись. А беды смешны по сравнению с чем-то, Что может лишать и родных, и отчизн. Все те, кто искали другого момента, В итоге теряли бесценное. Жизнь. (с) Deacon