Когда ты встречаешь ангела, не важно, в метро ли, в булочной, Созвездия вниз не падают, небес не трещит эмаль. Не ёкнет в груди волнение, и ветер, беспечно уличный, Не будет дрожать под крыльями, звеня, как резной хрусталь. Часы не замрут испуганно, споткнувшись о грань деления, Не станет бледнеть, как при смерти, горбатый старик-фонарь. И в парке, осенне-пламенном, не будут цвести растения, А в лужах, от ряби сморщенных, никто не найдет янтарь. Когда ты встречаешь ангела, то вряд ли заметна разница - Прохожий с зонтом и сумками, такой же, как все вокруг. Ему не поют священники, и грешник ему не кается, И в ноги ему не падают, никто не целует рук. И чудо в страницах Библии не хлынет рекой по городу - Слепой не увидит улицы, и хлебом не станет пыль. Но вдруг понимаешь, как это, творить чудеса без золота, Без крыльев из белой платины, меча и волшебных сил. Словами, не только действием лечить удается раненых. Места уступая в транспорте, никто не лишился ног. Улыбка промозглой осенью бывает теплее пламени. И нищим никто не сделался, услышав «Подай, сынок!» Не мир вычищай от темного, а сам обращайся к чистому, Не город спасай от голода, а кошку и трёх котят. И ангел, что брёл по улице, внезапно узнает близкого, В каком-нибудь отражении случайно поймав твой взгляд. (с) Deacon

Доброе утро ?

Как легко обидеть человека! Взял и бросил фразу злее перца… А потом порой не хватит века Чтоб вернуть обиженное сердце… Э. Асадов

И под тучами мир закопал свое солнце, хоронил его сам и оплакал дождями, поджигал всю листву со словами "Вернется", растворялся как дым за ушедшими днями. Дальше пеплом пришли холода и метели, остудили тоску и засыпали раны, в синий лед обратились часы и недели, чтобы боль не текла из открытого крана. Но однажды грачи через сумрак и сырость принесли нам весну на осколочке блюдца, положили к ногам посеревшего мира и сказали, что солнце готово вернуться. Мы не верили им, как в себя мы не верим, сомневались в тепле как привыкшие мерзнуть. Нам внушили, что мрак - это логово зверя, но никак не обитель воскресшего солнца. Говорят, лишь смельчак может сбросить сомненья и пройти по канату всего горизонта, чтобы в звонкой тиши, столь хмельной и весенней, ухватить свое солнце за пламенный контур. (с) Deacon

Помнишь, как в детстве болтали о страшном – всё обсуждали вампиров и ведьм. Прежде казалось, что мир полосатый: Черный и белый легко разглядеть. Нам было жутко от ветхого дома – Вроде бы банши видали в селе. Плотно закутавшись, спали при свете, Втайне мечтая скорей повзрослеть. Бойся желаний! Нам стукнуло тридцать. Монстрам уже не поймать сорванцов. Только вот страхи по-прежнему в сердце - Страхи всего лишь сменили лицо. Нам было жутко от ветхого дома? Жутко, когда начинало темнеть? Страшно не это, а сумрак во взгляде, Страшно однажды самим опустеть. Страшно играть бесконечные роли, Страшно с улыбкой протягивать яд. Страшно, когда наши кеды и куртки стоят дороже чем тысячи клятв. Помнишь, как в детстве болтали о ведьмах - Монстров искали в чернильном окне? Всё удивлялись, как взрослым не страшно... Взрослая жизнь оказалась страшней. (с) Deacon

Не жди, чтo cтaнет лeгче, прoще, лyчше. не стaнeт. тpyдности бyдут вceгда. yчиcь быть счaстливым пpямо ceйчас. инaче не успeeшь. 1+1

Однажды вдруг поймёшь, как ты любил меня И с листопадом вновь вернёшься в нашу осень. Я на губах твоих застыну капелькой дождя, А ветер по душе пусть боль вины разносит. Однажды ты поймёшь, как я нужна тебе, Но на часах давно замёрзли стрелки. Твой крик откликнется слезой во мне, И в сердце попадёт печаль так метко. Однажды ты поймёшь, что упустил свой шанс, Но жизни ход, увы, необратимый. Так много лет прошло и не вернуть назад, А ты себя не чувствовал счастливым. Конечно я скучала по тебе, мой враг. О нас себе я думать запрещала. Уже так поздно, ты пойми... никак - Когда-то небесам пообещала. Так не стучись же ты теперь в мой мир, Хоть и хочу впустить тебя я очень-очень... Ты слышишь, ветер на душе завыл? Не возвращайся больше в нашу осень. aksigam

Ты вырастешь однажды и уйдешь, Я даже думать не хочу об этом, А я, я буду ждать тебя сквозь дождь, Смотреть в окно, гадать на силуэтах… Ты не попросишь на ночь сделать чай, Ванилью будет пахнуть в доме реже, И лишь звонками: «Мама, не скучай!», Мое ты сердце пополам разрежешь. А я, я буду ждать тебя всегда! Не отходить от трубки телефона, Спешить на матч футбольный, как тогда, Когда с тобой мы были вместе дома… Знать игроков, болея за Реал, И лук в салат крошить, как можно мельче, Что б ты его там вовсе не видал, И помнить, что его не ел ты с детства! Ты знаешь, иногда за суетой, Я не могу тебе отдать все, что хотела, Но ты со мной пока. Ты только мой, Но время ставит нам свои пределы… Года все набирают оборот, Я иногда смотрю на бирку, плача, На память ту, что выдал мне роддом, Где рост и вес. И подпись снизу: «Мальчик…» КСЕНИЯ ГАЗИЕВА

расскажи мне, у скольких из нас есть вторые шансы после горького плача о том, что весь мир распался. после нескольких лет, что наращивали свой панцирь о не тех людей. назови хоть джекпотом, хоть кармой, хоть добрым знаком. за тобой и в огонь, и в воду, и в гущу мрака, только за руки крепко взявшись железным хватом, мимо всех теней. это будет глава о двоих в теплом доме южном, о победах, мечтах, семье, каберне на ужин. об оливковой кухне, где оба в обнимку кружим, пока дети спят. и о бурях, которые выстоим тоже вместе. от «привет, как зовут?» до «согласны ли вы, невеста?». мы расскажем своим малым, как бывает, если две души горят. и посмотрим в глаза их под пышным ресничным рядом. повторим им на ушко тихо: «мы с папой рядом, и каким бы судьба не испытывала вас ядом, мы ваш тыл и твердь». и всему, дорогой, обязательно будет время. покорять, достигать, бездельничать, лежа в сене там, где вырос. у моря вместе, ногами в пене, до утра сидеть. я люблю тебя так, как не сказано ни в законе, ни в инструкции к жизни, ни в летописях историй. ты опора, причина улыбок в одном флаконе, мой громоотвод. все печали и радости, новости, все потери. все заносы на скорости, гордости и идеи — все твое и мое теперь, помни, в любое время. и мое — твое. (с) Анна Мироненко

Всего впритык: и времени, и денег, И даже к этому, казалось бы, привык. Но вот стоит мужик, своим глазам не веря, А на него глядит из зеркала старик.  Артём Скобёлкин