Арсений Тарковский Весенняя Пиковая дама. Зимний Германн поставил Жизнь на карту свою, - Мы играем без правил, Как в неравном бою, Тридцать первого марта Карты сами сдаем. Снега черная карта Бита красным тузом. Германн дернул за ворот И крючки оборвал, И свалился на город Воробьиный обвал, И ножи конькобежец Зашвырнул под кровать, Начал лед-громовержец На реке баловать. Охмелев от азарта, Мечет масти квартал, А игральные карты Сроду в руки не брал. 1964 год (художник Степан Нестерчук) #АрсенийТарковский #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Константин Ваншенкин Весенний снег Он был зимой прекрасен, а весною Лишился он величья своего. И небо занялось голубизною Над серыми просторами его. Сползает снег в глубокие овраги, Под солнцем ослепительным спеша. Так сходит вдруг ненужный слой бумаги С переводной картинки малыша... 1953 (художник Сергей Усик, «Весна. Село Красное») #КонстантинВаншенкин #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Александр Яшин Я давно на родине не был, Много в сердце скопил тоски. Вьются ласточки в синем небе — Реактивные «ястребки». Потеснило утром туманы — И село открылось вдали. Над Москвой — подъемные краны, Здесь — колодезные журавли. Гонят скот на лесные заимки Босоногие пареньки. Как речные трамваи в Химках, Басовито мычат быки. За домами, в конце порядка, Ближе к берегу Юг-реки — Молодежная танцплощадка, А для школьников — Лужники. На ветру многоцветные шали, То косынка, то сарафан, Будто флаги на фестивале Всех великих и малых стран. Рад всему, что впервые вижу. Парни наше село порой В шутку сравнивают с Москвой: Дескать, только дома пониже Да, конечно, асфальт пожиже,— Больше разницы никакой. (художник Любовь Малышева) #АлександрЯшин #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Вероника Тушнова: Весеннее настроение в стихах... ? ?? Весна Туч взъерошенные перья. Плотный воздух сыр и сер. Снег, истыканный капелью, по обочинам осел. И упорный ветер с юга, на реке дробящий льды, входит медленно и туго в прочерневшие сады. Он охрипшей грудью дышит, он проходит напролом, по гремящей жестью крыше тяжко хлопает крылом. И кипит волна крутая с каждой ночью тяжелей, сок тягучий нагнетая в сердцевины тополей. Третьи сутки дует ветер, третьи сутки стонут льды, третьи сутки в целом свете ни просвета, ни звезды. Краю нет тоске несносной. Третьи сутки в сердце мрак... Может быть, и в жизни весны наступают тоже так? ? ?? Еще недавно сосны гнуло, Скрипели ржавые стволы, над головой с округлым гулом катились хвойные валы, и вдруг спокойствие... Легка рука смирившегося ветра. Крутые, налитые светом, встают в полнеба облака. Раздувшиеся паруса, земля, готовая к отплытью... Невероятные событья, немыслимые чудеса! Но вот опять темно, туманно, и к ночи дождик обложной... Нрав у весны непостоянный, да и к чему ей быть иной? Она, как школьница-подросток, сейчас поет, сейчас грустна... Приноровиться к ней непросто, но ведь она — весна! Весна! Мы не деревья и не птицы, не счесть людских забот и дел, но как похорошели лица, как взгляд у всех помолодел. С весною опустели зданья, и стала улица тесна... Всем враз назначила свиданье непостоянная весна! ??? Воздух пьяный — нет спасения, с ног сбивают два глотка. Облака уже весенние, кучевые облака. Влажный лес синеет щеткою, склон топорщится ольхой. Все проявленное, четкое, до всего подать рукой. В колеях с навозной жижею, кувыркаясь и смеясь, до заката солнце рыжее месит мартовскую грязь. Сколько счастья наобещано сумасшедшим этим днем! Но идет поодаль женщина в полушалочке своем, не девчонка и не старая, плотно сжав румяный рот, равнодушная, усталая, несчастливая идет. Март, январь, какая разница, коль случилось, что она на земное это празднество никем не позвана. Ну пускай, пускай он явится здесь, немедленно, сейчас, скажет ей: «Моя красавица!», обоймет, как в первый раз. Ахнет сердце, заколотится, боль отхлынет, как вода. Неужели не воротится? Неужели никогда? Я боюсь взглянуть в лицо ее, отстаю на три шага, и холодная, свинцовая тень ложится на снега. ??? Шишка Я в снегу подтаявшем, около ствола, гладенькую, мокрую шишку подняла. А теперь в кармане я ее ношу, выну, полюбуюсь, лесом подышу. Выну и порадуюсь, что тогда, в лесу, может быть, последнюю, может, предпоследнюю, а может быть, просто встретила весну. Там в снегу лосиные глубокие следы, как ведерки синие, полные воды, свежие проталины, муравьи у пня, — маленькие тайны мартовского дня. ??? Бывают весны разными: стремительными, ясными, ненастными и грустными, с облаками грузными... А я была бы рада всякой любой, только бы, только бы, только бы с тобой. Только б ветки влажные , талая земля, только хоть однажды бы: «Хорошая моя!» Только хоть однажды бы щекой к щеке да гудки протяжные вдалеке... ??? Осчастливь меня однажды, позови с собою в рай, исцели меня от жажды, подышать немного дай! Он ведь не за облаками, не за тридевять земель, — там снежок висит клоками, спит апрельская метель. Там синеет ельник мелкий, на стволах ржавеет мох, перепархивает белка, будто розовый дымок. Отливая блеском ртутным, стынет талая вода… Ты однажды ранним утром позови меня туда! Я тебе не помешаю и как тень твоя пройду… Жизнь такая небольшая, а весна – одна в году. Там поют лесные птицы, там душа поет в груди… Сто грехов тебе простится, если скажешь: – Приходи! ??? Одна сижу на пригорке посреди весенних трясин. ...Я люблю глаза твои горькие, как кора молодых осин, улыбку твою родную, губы, высохшие на ветру... Потому, — куда ни иду я, и тебя с собою беру. Все я тебе рассказываю, обо всем с тобой говорю, первый ландыш тебе показываю, шишку розовую дарю. Для тебя на болотной ржави ловлю отраженья звезд... Ты все думаешь — я чужая, от тебя за десятки верст? Ты все думаешь — нет мне дела до озябшей твоей души? Потемнело, похолодело, зашуршали в траве ежи... Вот уже и тропы заросшей не увидеть в ночи слепой... Обними меня, мой хороший, бесприютные мы с тобой. ??? Черемуха Дурманящей, росистой чащею черемуха — дыши, гляди, ласкай, ломай... И боль щемящая,— как мало весен впереди! А стоит ли уж так печалиться, прощаясь с миром дорогим? Ничто на свете не кончается, лишь поручается другим. Другим любовь моя завещана, в других печаль моя горька... Сто тысяч раз другая женщина все пронесет через века. Ничто не пропадет, не минется. Все праздничнее, все милей цветет черемуха — любимица покойной матери моей. ??? Это было где-то далеко вначале: как скворцы кричали! Как скворцы кричали! Как кружило голову апрельское тепло, как по лесу голому блестело, текло… Но апрель доверчивый метелью замело. Снова стало к вечеру белым-бело. Одни следы чернели от ботиков моих, скворцы закоченели в домишках продувных… Теперь они летают, теплом дыша. А вот душа не тает. Не тает душа. (художник Юрий Мельков) #ВероникаТушнова #весна #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Что сказать вам о нашем уединении? Никогда Лицей не казался мне так несносным, как в нынешнее время. Уверяю вас, что уединение в самом деле вещь очень глупая, назло всем философам и поэтам, которые притворяются, будто живали в деревнях и влюблены в безмолвие и тишину. Правда, время нашего выпуска приближается. Остался год еще. Но целый год еще плюсов, минусов, прав, налогов, высокого, прекрасного!.. Целый год еще дремать перед кафедрой… Это ужасно. Право, с радостью согласился бы я двенадцать раз перечитать все 12 песен пресловутой Россиады, с тем только, чтобы гр. Разумовский сократил время моего заточения. Безбожно молодого человека держать взаперти. Пушкин – кн. П. А. Вяземскому, 27 марта 1816 г. #Пушкиннашевсё #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Андрей Дементьев Если жизнь вас чем-то огорошит — Горькою разлукой или злом, — Вспомните о чём-нибудь хорошем, Что осталось некогда в былом. Вспомните ночную нежность моря, Утреннюю музыку лесов... И тогда утихнет ваше горе, Отойдёт на несколько часов. Полегчает вам от встречи с прошлым. Вы себе признаетесь тогда: Боже мой, как счастливо я прожил Некие мгновенья и года. Я воспоминанием спасаюсь, Ухожу в любимый день иль год. Силами в минувшем запасаюсь Против всех сегодняшних невзгод. В тяжкой хвори иль навете грязном, Когда жизнь — как молчаливый крик, — Вспомните о чём-нибудь прекрасном, Вновь переживите этот миг. (художник Александр Сердюков) #АндрейДементьев #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Михаил Пришвин. Весна Что-то делаю, ничего не вижу в природе, ни за чем не слежу. Но чувствую, что кто-то ходит со мной желанный, и как о нем подумаешь — так хорошо становится. А бывает, что-то не клеится, плохо выходит, и в то же время чувствуешь что-то хорошее. Вспомнишь о хорошем и поймешь: это весна. (художник Олег Молчанов) #МихаилПришвин #весна #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Саша Черный ПРОБУЖДЕНИЕ ВЕСНЫ Вчера мой кот взглянул на календарь И хвост трубою поднял моментально, Потом подрал на лестницу как встарь, И завопил тепло и вакханально: «Весенний брак, гражданский брак — Спешите, кошки, на чердак!» И кактус мой — о, чудо из чудес! — Залитый чаем и кофейной гущей, Как новый Лазарь, взял да и воскрес И с каждым днем прет из земли все пуще. Зеленый шум… Я поражен, «Как много дум наводит он!» Уже с панелей слипшуюся грязь, Ругаясь, скалывают дворники лихие, Уже ко мне зашел сегодня «князь», Взял теплый шарф и лыжи беговые… «Весна, весна! – пою, как бард, — Несите зимний хлам в ломбард». Сияет солнышко. Ей-богу, ничего! Весенняя лазурь спугнула дым и копоть. Мороз уже не щиплет никого, Но многим нечего, как и зимою, лопать… Деревья ждут… Гниет вода, И пьяных больше, чем всегда. Создатель мой! Спасибо за весну! Я думал, что она не возвратится, — Но… дай сбежать в лесную тишину От злобы дня, холеры и столицы! Весенний ветер за дверьми… В кого б влюбиться, черт возьми? (художник Оксана Войцехович) #СашаЧерный #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Николай Гумилев Ангел лёг у края небосклона. Наклонившись, удивлялся безднам. Новый мир был синим и беззвездным. Ад молчал, не слышалось ни стона. Алой крови робкое биенье, Хрупких рук испуг и содроганье. Миру лав досталось в обладанье Ангела святое отраженье. Тесно в мире! Пусть живёт, мечтая О любви, о грусти и о тени, В сумраке предвечном открывая Азбуку своих же откровений. 25 марта 1911 года Николай Гумилев записал в альбом жены Анны Ахматовой этот акростих. В своем дневнике А. Ахматова пишет: 1911 25 марта. «Гумилев вернулся из своего путешествия в Африку (Аддис-Абеба). В нашей первой беседе он между прочим спросил меня: „А стихи ты писала?“ Я, тайно ликуя, ответила: „Да“. Он попросил почитать, прослушал несколько стихотворений и сказал: „Ты поэт — надо делать книгу“». «Вернувшись в Царское Село, Коля написал мне два акростиха (они в моем альбоме) — „Ангел лег у края небосклона...“ и „Аддис-Абеба — город роз...“. В те же дни он сочинил за моим столиком „Из города Киева...“ — полушутка, полу — страшная правда». (художник Игорь Гончаров) #НиколайГумилев #акростих #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Иван Бунин Бушует полая вода, Шумит и глухо, и протяжно. Грачей пролётные стада Кричат и весело, и важно. Дымятся чёрные бугры, И утром в воздухе нагретом Густые белые пары Напоены теплом и светом. А в полдень лужи под окном Так разливаются и блещут, Что ярким солнечным пятном По залу «зайчики» трепещут. Меж круглых рыхлых облаков Невинно небо голубеет, И солнце ласковее греет В затишье гумен и дворов. Весна, весна! И всё ей радо. Как в забытьи каком стоишь И слышишь свежий запах сада И теплый запах талых крыш. Кругом вода журчит, сверкает, Крик петухов звучит порой, А ветер, мягкий и сырой, Глаза тихонько закрывает. 1892 (художник Сергей Дорофеев) #ИванБунин #весна #ПоЧИТАТЕЛИкниг