Марина Цветаева Благодарю, о Господь, За Океан и за Сушу, И за прелестную плоть, И за бессмертную душу, И за горячую кровь, И за холодную воду. – Благодарю за любовь. Благодарю за погоду. 9 ноября 1918 памятник Марине Цветаевой в Москве #МаринаЦветаева #ПоЧИТАТЕЛИкниг

9 ноября 1818 года родился Иван Сергеевич ТУРГЕНЕВ, русский писатель «И я страницу открываю снова, Вновь вчитываюсь в строчки, не спеша. И в светлый мир тургеневского слова Погружена опять моя душа…» Владимир Черепков Иван Сергеевич Тургенев – русский писатель XIX века, автор всемирно известных произведений «Отцы и дети», «Записки охотника», «Рудин», «Дворянское гнездо», «Первая любовь». И. С. Тургенев достиг ещё при жизни мировой славы и оказал прогрессивное влияние на творчество ряда западных писателей. «Острый и тонкий наблюдатель», — отзыв французского классика Проспера Мериме. «Гениальный романист, изъездивший весь свет», — это уже Мопассан. «Давно уже вы являетесь для меня мэтром, меня изумляет ваш талант», — письмо автора «Мадам Бовари» Флобера. «Если английский роман обладает какими-то манерами и изяществом, то этим он обязан Тургеневу», — Джон Голсуорси. И наконец, американец норвежского происхождения Бойесен: «Россия навсегда опередила Америку, ибо у нас нет Тургенева». #ИванТургенев #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Иван Тургенев Осень Как грустный взгляд, люблю я осень. В туманный, тихий день хожу Я часто в лес и там сижу — На небо белое гляжу Да на верхушки темных сосен. Люблю, кусая кислый лист, С улыбкой развалясь ленивой, Мечтой заняться прихотливой Да слушать дятлов тонкий свист. Трава завяла вся... холодный, Спокойный блеск разлит по ней... И грусти тихой и свободной Я предаюсь душою всей... Чего не вспомню я? Какие Меня мечты не посетят? А сосны гнутся, как живые, И так задумчиво шумят... И, словно стадо птиц огромных, Внезапно ветер налетит И в сучьях спутанных и темных Нетерпеливо прошумит. (художник Станислав Брусилов) #ИванТургенев #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Юлий ДАНИЭЛЬ СОТВОРЕНИЕ КУВШИНА О, вечная мука гончарного круга, Творца и творенья отчаянный бой! Из праха, из глины, замешанной круто, Рождается тело, познавшее боль. Струится под пальцами потная глина, Тоскует отброшенный лишний ломоть... Как страшно рождаться! Нагая, без грима, Вздымается ввысь бессловесная плоть. Куда от тебя убежать, испытанье Огнем и водою?.. Но кончится суд, И будет звенеть благодарностью тайной Измученный, злой, сотворенный сосуд. Он заново создан и послан на землю, В родной и опасный земной неуют; Кто знает, какому он глянется зелью, Какое вино в него люди нальют... Но как бы и что бы судьба ни решала б — Он Мастером вылеплен. И до конца В задумчивом отзвуке, в теле шершавом Пребудет рука и дыханье творца. (художник Марианна Голубева) #ЮлийДаниэль #ПоЧИТАТЕЛИкниг

6 ноября 1852 года родился Дмитрий МАМИН-СИБИРЯК, русский писатель. Дмитрий Наркисович Мамин родился в Пермской губернии в семье священника; ныне место его рождения называется поселком Висимом, это небольшая точка на карте под Нижним Тагилом. Переломной вехой в жизни Дмитрия Мамина стал 1881 год. Он отправился в Москву, решив попытать счастья в московских журналах, запоздал с подачей заявления о занятиях репетиторством в университет, и временно оказался не у дел. Предпринятое им путешествие на пароходе от Перми до Нижнего Новгорода прошло не зря – все увиденное он излагал в очерках, которые были с восторгом приняты и напечатаны либеральной газетой «Русские ведомости», чрезвычайно популярной в то время. Именно тогда Дмитрий впервые подписался псевдонимом, что было тогда модно – Дмитрий Сибиряк. Тогда он и обрел свое «второе имя». В 1883 году на страницах журнала «Дело» появился первый его роман – «Приваловские миллионы». Он писал его десять лет. Роман произвел фурор. В 1884 году в «Отечественных записках» выходит другой его роман — «Горное гнездо»… Успех в литературе совпал с драматическими событиями в личной жизни: в 1890 году он развелся с первой женой, влюбившись в актрису драмтеатра Екатеринбурга Абрамову. Любовь была страстной, сильной, внезапной и ослепляющей. Они, оставив все, уезжают в Санкт-Петербург; ему кажется, что жизнь началась заново, он нацелен на успех и грезит счастьем. Но через год вторая жена умерла после тяжелых родов, оставив Мамину дочку Аленушку – слабенькую, больную девочку. Именно ей он посвятит удивительные «Аленушкины сказки» – добрые, ясные, наполненные верой в чудо и добро, такие светлые, что и сейчас читать детям можно и нужно… И самая известная из них – конечно же, «Серая Шейка». Трогательная притча об уточке с покалеченным крылом, которую семья осенью не может взять с собой в тёплые края. Маме невыносимо бросать дочку, но её долг – быть с другими детьми. Уточка плавала в полынье, которую с каждым днём все сильнее затягивало льдом – и всё ближе подбиралась к ней Лиса… В первом варианте, опубликованном в журнале «Детское чтение», конец был реалистичным и грустным: «Утром, когда было особенно холодно, Заяц прибежал напиться к полынье; но она уже замерзла, а от бедной Серушки осталась на льду кучка перьев...» Однако узнав, что маленькие читатели обливаются слезами над рассказом, Мамин-Сибиряк сжалился над ними и над уточкой: в последний момент охотник застрелил Лису и забрал Серую Шейку домой, к своим внукам: «Вот-то обрадуются... А весной ты старухе яичек нанесешь да утяток выведешь...» Судьба не дала ему долгой, счастливой жизни. Писателя не стало в 60 лет – он умер холодным ноябрьским днем 1912 года. Ну а его произведения продолжают жить. И теплые «Аленушкины сказки», и грандиозные «Приваловские миллионы», и трогательная «Серая шейка». И если не читали – прочтите обязательно. (художник В.А. Истомин. Портрет Д.Н. Мамина-Сибиряка) #МаминСибиряк #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Дмитрий Кедрин Бывало, в детстве я в чулан залезу, Где сладко пахнет редькою в меду, И в сундучке, окованном железом, Рабочий ящик бабушки найду. В нем был тяжелый запах нафталина И множество диковинных вещиц: Старинный веер из хвоста павлина, Две сотни пуговиц и связка спиц. Я там нашел пластинку граммофона, Что, видно, модной некогда была, И крестик кипарисовый с Афона, Что, верно, приживалка привезла. Я там нашел кавказский пояс узкий, Кольцо, бумаги пожелтевшей десть, Письмо, написанное по-французски, Которое я не сумел прочесть. И в уголку нашел за ними следом Колоду бархатных венгерских карт, Наверное, отобранных у деда: Его губили щедрость и азарт. Я там нашел мундштук, зашитый в замшу, На нем искусно вырезан медведь. Судьба превратна: дед скончался раньше, Чем тот мундштук успел порозоветь. Кольцо с дешевым камушком — для няни, Таблетки для приема перед сном, Искусственные зубы, что в стакане Покоились на столике ночном. Два вышитые бисером кисета, Гравюр старинных желтые листы, Китовый ус из старого корсета,— Покойница стыдилась полноты. Тетрадка поварских рецептов старых, Как печь фриштык, как сдобрить калачи, И лентой перевязанный огарок Ее венчальной свадебной свечи. Да в уголку за этою тетрадкой Нечаянно наткнуться мне пришлось На бережно завернутую прядку Кудрявых детских золотых волос. Что говорить,— неважное наследство, Кому он нужен, этот вздор смешной? Но чья-то жизнь — от дней златого детства До старости прошла передо мной. 1945 (картина Игоря Ропяника «Бабушкин сундук») #ДмитрийКедрин #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Иосиф Бродский А. А. Ахматовой За церквами, садами, театрами, за кустами в холодных дворах, в темноте за дверями парадными, за бездомными в этих дворах. За пустыми ночными кварталами, за дворцами над светлой Невой, за подъездами их, за подвалами, за шумящей над ними листвой. За бульварами с тусклыми урнами, за балконами, полными сна, за кирпичными красными тюрьмами, где больных будоражит весна, за вокзальными страшными люстрами, что толкаются, тени гоня, за тремя запоздалыми чувствами Вы живете теперь от меня. За любовью, за долгом, за мужеством, или больше — за Вашим лицом, за рекой, осененной замужеством, за таким одиноким пловцом. За своим Ленинградом, за дальними островами, в мелькнувшем раю, за своими страданьями давними, от меня за замками семью. Разделенье не жизнью, не временем, не пространством с кричащей толпой, Разделенье не болью, не бременем, и, хоть странно, но все ж не судьбой. Не пером, не бумагой, не голосом — разделенье печалью... К тому ж правдой, больше неловкой, чем горестной: вековой одинокостью душ. На окраинах, там, за заборами, за крестами у цинковых звезд, за семью — семьюстами! — запорами и не только за тысячу верст, а за всею землею неполотой, за салютом ее журавлей, за Россией, как будто не политой ни слезами, ни кровью моей. Там, где впрямь у дороги непройденной на ветру моя юность дрожит, где-то близко холодная Родина за финляндским вокзалом лежит, и смотрю я в пространства окрестные, напряженный до боли уже, словно эти весы неизвестные у кого-то не только в душе. Вот иду я, парадные светятся, за оградой кусты шелестят, во дворе Петропаловской крепости тихо белые ночи сидят. Развевается белое облако, под мостами плывут корабли, ни гудка, ни свистка и ни окрика до последнего края земли. Не прошу ни любви, ни признания, ни волненья, рукав теребя... Долгой жизни тебе, расстояние! Но я снова прошу для себя безразличную ласковость добрую и при встрече — все то же житье. Приношу Вам любовь свою долгую, сознавая ненужность ее. ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Это было, если я не ошибаюсь, в 1962 году, то есть мне было года двадцать два. Евгений Рейн привез меня к ней на дачу. Самое интересное, что начало этих встреч я помню не очень отчетливо. До меня как-то не доходило, с кем я имею дело. Тем более что Ахматова кое-какие из моих стихов похвалила. А меня похвалы не особенно интересовали. Так я побывал у нее на даче раза три-четыре, вместе с Рейном и Найманом. И только в один прекрасный день, возвращаясь от Ахматовой в набитой битком электричке, я вдруг понял — знаете, вдруг как бы спадает завеса, — с кем или, вернее, с чем я имею дело. Я вспомнил то ли ее фразу, то ли поворот головы — и вдруг все стало на свои места. С тех пор я не то чтобы зачастил к Ахматовой, но, в общем, виделся с ней довольно регулярно. Я даже снимал дачу в Комарове в одну из зим. Тогда мы с ней виделись буквально каждый день. Дело было вовсе не в литературе, а в чисто человеческой и — смею сказать — обоюдной привязанности. Между прочим, как-то раз произошла замечательная сцена. Мы сидели у нее на веранде, где имели место все разговоры, а также завтраки, ужины и все прочее, как полагается. И Ахматова вдруг говорит: «Вообще, Иосиф, я не понимаю, что происходит; вам же не могут нравиться мои стихи». Я, конечно, взвился, заверещал, что ровно наоборот. Но до известной степени, задним числом, она была права. То есть в те первые разы, когда я к ней ездил, мне, в общем, было как-то и не до ее стихов. Я даже и читал-то этого мало. В конце концов, я был нормальный молодой советский человек. «Сероглазый король» был решительно не для меня, как и «правая рука», «перчатка с левой руки» — все эти дела не представлялись мне такими уж большими поэтическими достижениями. Я думал так, пока не наткнулся на другие ее стихи, более поздние… Иосиф Бродский ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ ...Ржавеет золото, и истлевает сталь, Крошится мрамор – к смерти все готово. Всего прочнее на земле – печаль И долговечней – царственное слово. Анна Ахматова (фото: Иосиф Бродский на балконе квартиры 28 в доме Мурузи, Ленинград, 1956 год) #ИосифБродский #АннаАхматова #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Андрей Дементьев Воспоминание об осени Какая спокойная осень... Ни хмурых дождей, ни ветров. Давай все на время забросим Во имя далеких костров. Они разгораются где-то... За крышами нам не видать. Сгорает в них щедрое лето. А нам еще долго пылать. И может быть, в пламени этом Очистимся мы до конца. Прозрачным ликующим светом Наполнятся наши сердца. Давай все на время оставим — Дела городские и дом. И вслед улетающим стаям Прощальную песню споем. Нам будет легко и прекрасно Листвой золотою шуршать. И листьям, Как ласточкам красным, В полете не будем мешать. И станет нам близок и дорог Закат, Уходящий во тьму. И новым покажется город, Когда мы вернемся к нему. 1978 (художник Кира Панина, «Осенний блюз») #АндрейДементьев #ПоЧИТАТЕЛИкниг

7 ноября 1913 года родился Альбер КАМЮ, выдающийся французский писатель, лауреат Нобелевской премии по литературе. Альбера Камю ещё при жизни прозвали «Совестью Запада» и одним из ярчайших представителей «властителей дум» мировой интеллигенции. Его творчество и взгляды существенно отличались от классической литературы – он одним из первых в художественной литературе заявил о том, что мир не устроен разумно. Осенью 1957 года Альбера Камю номинировали на получение Нобелевской премии в литературе, формулировка была такой: «за огромный вклад в литературу, высветивший значение человеческой совести». Это был как гром среди ясного неба. Камю был в растерянности. Его «Бунтующего человека» не ругает разве только ленивый, его травят и высмеивают. А тут престижная премия. Камю смущен. Номинированы Жан-Поль Сартр, Борис Пастернак, Сэмюель Беккет, Андре Мальро. «Премию получит Мальро», – твердит Камю как заклинание. Но в Стокгольм пришлось ехать ему – самому молодому из номинантов. Он считал себя недостойным такого признания. В какой-то момент даже хотел отказаться от премии, послать нобелевскую речь по почте. Друзья убедили, чтобы он прочел её лично. «Каждое поколение убеждено, что его назначение состоит в том, чтобы переделать мир. Мое уже знает, что ему этот мир не переделать. Но его задача еще величественнее. Она состоит в том, чтобы не дать этому миру погибнуть. Я слишком крепко привязан к галере нашего времени, чтобы не грести вместе с другими, даже если буду уверен, что галера провоняла селедкой, и в ней слишком много надсмотрщиков, и взят неверный курс». Выступление было встречено овациями. 4 января 1960 года автомобиль, в котором Камю вместе с семьёй Гастона Галлимара возвращался из Прованса в Париж, вылетел с дороги и врезался в дерево. Писатель скончался на месте. Среди личных вещей Альбера Камю были найдены рукопись неоконченной повести «Первый человек» и неиспользованный железнодорожный билет. #АльберКамю #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Осень — это вторая весна, когда каждый лист — цветок. Альбер Камю #АльберКамю #осень #ПоЧИТАТЕЛИкниг