О пустоте. Пока гневаешься на человека, обижаешься, споришь - это ничего. Это бывает. Любовь и дружба могут вернуться с новой силой. И даже обоюдная драка этому не помеха, хотя драться нехорошо. Но бывает, человек скажет или сделает что-то такое, что попросту исчезнет для нас. Как Цветаева писала: как город, который мы проехали. И огни, и здание вокзала, и башенки, и деревья, и перрон - все исчезло из поля видимости. Города больше нет. Хотя он есть, конечно. Его для нас нет. И человек приходит и разговаривает. Продолжает общаться. И, возможно, жаждет примирения - понимает, что гнусность совершил, хотя даже себе не признается в этом. И спрашивает: "ты еще сердишься?". А мы с чистой совестью отвечаем: "Нет, нисколько!". И действительно не сердимся - как можно сердиться на пустоту. И смотришь на ботинки или пальто. На шевелящиеся в разговоре губы. На пустые глаза. Или читаешь пустые строчки ненужных слов. Вежливо и вяло отвечаешь: ну что вы! Все в порядке. Просто я очень занят, мне некогда отвечать. В самом деле, что ответишь пустому месту? Или ботинкам и оловянным глазам? Плечами пожмешь и закончишь томительную беседу с чужим совершенно человеком. Вежливо попрощаешься. И забудешь - поезд едет дальше. Чужой город и чужой человек остались позади, попросту - исчезли. И нет ни сожаления, ни боли, ни обиды - пустота. Нельзя переходить последнюю грань в словах и поступках - так уж устроена психика. Если что-то становится непереносимым, оно перестает на нас действовать и влиять. Так что ссора - не самое страшное. Помириться можно. Страшно, когда исчезает реакция. И звучат слова: "Ну что вы! Я нисколько не обижен. Я просто очень занят"... Анна Кирьянова.

веришь,мне не хочется ни бороться ни преклоняться и считать трофеи,что пахнут кровью,и слепят ложью.. я давно остыла, остановилась,не отдышаться... сколько ни меняла пути ,кидает на бездорожье.. мне уже не важно откуда, снова, ты не вернешься для чего мостами,тянулась память,к чужому счастью.. но однажды,в полночь, дождем холодным ты отзовешься, и в больную серость, слепого неба,меня затащишь.. веришь, я устала, я разучилась сражаться с болью и уже забыла как этой болью не задыхалась.. пусть горит закатом,всё что мы рушим и то,что строю.. я теперь другая...хоть слишком долго сопротивлялась...

— Я не знаю, что делать, Эдди. По-моему, я в него влюблена, но у нас все как-то не в лад. — Так прибери его к рукам. — Именно этого я и не хочу. Хочу, чтобы меня саму прибрали к рукам. Фрэнсис Скотт Фицджеральд "Сама по себе"

где-то здесь, на этой планете, люди перестали беречь людей. а потом пьют, жалеют, идут ко дну. среди всех мудреных идей мне сказали одну: спустя три года все палачи признают свою вину.

С ним ужасно легко хохочется, говорится, пьётся, дразнится; в нём мужчина не обретён еще; она смотрит ему в ресницы – почти тигрица, обнимающая детёныша. Он красивый, смешной, глаза у него фисташковые; замолкает всегда внезапно, всегда лирически; его хочется так, что даже слегка подташнивает; в пальцах колкое электричество. Он немножко нездешний; взор у него сапфировый, как у Уайльда в той сказке; высокопарна речь его; его тянет снимать на плёнку, фотографировать – ну, бессмертить, увековечивать. Он ничейный и всехний – эти зубами лязгают, те на шее висят, не сдерживая рыдания. Она жжёт в себе эту детскую, эту блядскую жажду полного обладания, и ревнует – безосновательно, но отчаянно. Даже больше, осознавая своё бесправие. Они вместе идут; окраина; одичание; тишина, зимний полдень, ворчанье гравия. Ей бы только идти с ним, слушать, как он грассирует, наблюдать за ним, «вот я спрячусь – ты не найдёшь меня»; она старше его и тоже почти красивая. Только безнадёжная. Она что-то ему читает, чуть-чуть манерничая; солнце мажет сгущёнкой бликов два их овала. Она всхлипывает – прости, что-то перенервничала. Перестиховала. Я ждала тебя, говорит, я знала же, как ты выглядишь, как смеёшься, как прядь отбрасываешь со лба; у меня до тебя все что ни любовь – то выкидыш, я уж думала – все́, не выношу, несудьба. Зачинаю – а через месяц проснусь и вою – изнутри хлещет будто чёрный горячий йод да смола. А вот тут, гляди, — родилось живое. Щурится. Улыбается. Узнаёт. Он кивает; ему и грустно, и изнуряюще; трётся носом в её плечо, обнимает, ластится. Он не любит её, наверное, с января ещё – но томим виноватой нежностью старшеклассника. Она скоро исчезнет; оба сошлись на данности тупика; «я тебе случайная и чужая». Он проводит её, поможет ей чемодан нести; она стиснет его в объятиях, уезжая. И какая-то проводница или уборщица, посмотрев, как она застыла женою Лота – остановится, тихо хмыкнет, устало сморщится – и до вечера будет маяться отчего-то. Вера Полозкова

Кто придумал все рамки приличия, Если сердце затянуто в жгут? Не тягайся со мной в безразличии, В безразличии я - абсолют.

хьюстон, хьюстон, у нас проблема. мы взрослеем, грубеем, с головою уходим в быт. и это давно доказанная теорема: ничего нет больнее пропасти между тем, кто ты есть, и кем хочешь быть. — мельникова.

Коль сердце нежное твоё Устало, Заставь его забыть и замолчать. -Есенин

истина рождается внезапно, вспышкой промелькнув в тумане дня. больше не зови меня обратно, больше нет ни дыма, ни огня. нет того запала, чтоб искрилось. нет в глазах сияния тепла. может быть, когда-то я влюбилась, может быть - продолжить не смогла. грубость откровений лишь мешает, пить остывший чай - уже не то. я жила в пределах ожиданий, будто бы в расстёгнутом пальто - вроде не уйти, но не остаться. вроде бы нужна ? да в целом - нет. это только фарс, намёки, шансы. это только правды силуэт. зеркало кривое, мутно, грязно - что ты там мне хочешь показать ? наше неоконченное счастье ? блики от нескромных наших дат ? новости закончились обрывком, слов не хватит душу распахнуть. вот уже - знакомая ухмылка, вот уже - скрываемая суть. с бубном танцевать не столь удобно, время ожидания горчит. сделай вид, что снова всем доволен, просто подыграй, что не болит. как актёру нет тебе замены, столько в напряжении держать. как же ты сегодня не заметил в холод опустевшую кровать ? истина прошлась с тобою рядом, вспышкой промелькнув в тумане дня. больше нет игры и томных взглядов, я теперь всесильна, я одна. как же ведь неистово молила, как же по крупицам берегла. может быть - когда-то я любила, может быть - продолжить не смогла. (с) Лиля Борн

Послушай, моя родная, дорогая девочка, это твой неудачный, но всё же опыт. Вплетай в свои косы яркие ленточки, и привыкай жить по-другому. Иначе дышать - спокойно и ровно. Тяжело, я знаю, но ты сумеешь. Ты еще влюбишься в кого-нибудь другого, И он будет целовать тебя в губы и в шею, Ты будешь счастлива, ты будешь разной, тот, кто тебя потерял, наверняка пожалеет. Но истина в том чтобы быть счастливым сразу И не ради бывших и их отношений. Не ради того, чтобы они смотрели и плакали, не ради сообщений по поводу возвращений. Просто у каждого фильма есть свои киноляпы, и знаешь, твои тоже не исключение. Это твой опыт, твои ошибки, твои шаги к тому, Чтобы всё начать сначала по-новому. Главное верь себе, никогда не лги, а еще привыкай жить по-другому. Дарья Иванина