мы влюбляемся в сонный голос, ямочку под губой, надбровный шрамик, тёплые ладони, робкие взгляды, жесты, в тех, с кем можно всю ночь говорить как с самим собой, но никак, слышишь, но никак не в холодное совершенство. мы влюбляемся в хохот, веснушчатый милый нос, в глаза, блестящие от счастья, цвета морских закатов, в заспанное лицо на соседней подушке, запах волос, но никак не в красивые безразличные суррогаты. красота — это совсем не про внешнюю оболочку, не про дорогие шмотки, укладку, мышцы, размеры бюста, это сердце, способное полюбить, ямочки на румяных щечках, это умение быть собой, что сродни искусству. красота — это искренность и отсутствие всякой лжи, это привычка прикусывать губы, блики лучей на коже. мы влюбляемся не в тех, с кем вполне могли бы счастливо жить, мы влюбляемся в тех, без кого жить не можем. красота - это голос, поющий тебе колыбельную в телефонные провода, повторяющий тихое и родное «все будет хорошо» это глаза, что смотрят с былой любовью через года, это руки, которые обнимают, когда ты опустошён. мы влюбляемся в мелочи, которые, впрочем, решают все, в испачканные мороженым уголки смеющегося рта, в родинку у волос, словно боженька поцеловал в висок — потому что это и есть настоящая неподдельная красота. #АняЗахарова

Разницы нет, судя по ощущениям, В дорогом ресторане или в заброшенном гараже: Нет ничего дороже роскоши человеческого общения, Если найдешь собеседника по душе. Елизавета Донцова

Говорят то, что людям одним оставаться не хочется. Для кого-то действительно важно не быть одной. А я рядом с тобой умирала от одиночества, И как только ушла- наконец обрела покой. Эля Маркс

говорят, каждой твари по паре создал кто-то на небесах. пью вино и шатаюсь в баре, деградируя в чьих-то глазах. кто придумал такую систему? одиноким быть должен царь. я не в теме и я не с теми. просто, видимо, я не тварь. (с) Ada Diaryofdreams

послушай, счастье — это быть с тем, к кому тебя влечёт. «я тебя понимаю» дороже всяких «я больше жизни тебя люблю», просто нужно быть с тем, кому можно голову класть на плечо и звонить по ночам, когда хочется лезть в петлю. послушай, об этой жизни нельзя говорить серьезно, только смеясь с друзьями в кафе, промокшими от ливня. просто нужно любить того, кто высушит все твои слезы, просто нужно быть с тем, с кем действительно все взаимно. просто нужно любить того, кто ни разу не бросил и не ушёл, не рыться в списке друзей, не придумывать себе драмы. как ни крути, но когда людям вместе действительно хорошо, им и в голову не придёт делать общие фотки для Инстаграмма. просто нужно любить того, кто не заденет тебя за живое, того, кто скажет: «как же мне с тобой повезло». сколько не заполняй пустоту, под вечер она завоет, если рядом не будет того, кто обнимет тебя без слов. просто нужно любить того, с кем можно быть смешными и пьяными, того, кто будет во мраке тебе ориентиром и путеводителем. кто-то нас начнёт обожать со всеми недостатками и изъянами и полюбит за то, что мы всю жизнь в себе ненавидели. а терять тех, кто нас не берёг, вовсе не так страшно. результат всех истерик в итоге окажется нулевым. всё, что мы теряем, кажется нам дорогим и важным, даже если на самом деле не является таковым. просто нужно беречь того, кто остается с тобой, когда твой мир рухнул, для кого после ссор ты не перестаёшь очень много значить. просто нужно любить того, с кем можно просидеть до утра на кухне, говорить иронизируя и смеясь над всеми неудачами. просто нужно любить того, с кем будут долгие переписки, кто узнает тебя от тембра голоса до родинок на спине. просто нужно любить того, кто всегда остаётся близким, и неважно — живёт он в доме напротив или в другой стране. жить становится проще, когда перестаёшь задавать вопросы, все принимаешь, как есть, уезжаешь, зная, что по тебе будут скучать. счастье, глупое и родное, всегда находится перед носом. остаётся лишь научиться замечать его в мелочах. просто нужно любить того, с кем постоянно хочется смеяться до боли в щеках, идти по берегу, случайно касаясь руки. а искать идеал — это значит обрекать себя на пожизненное одиночество, потому что любят, как правило, не за что-то, а вопреки. #АняЗахарова

и вот ты шагаешь - в долгах, сапогах и одежде, а в мыслях растерянных вертится только одно - что может быть хуже, чем эта потеря надежды? добраться до дна и бояться, что это не дно. Саша Мисанова

Как легко теперь: не любя тебя, я не прячу голову от дождя, я курю в затяг и глотаю дым, став опять беспечным и молодым. Не фильтрую речь, исторгаю брань, обжигаю крепким словцом гортань, не боясь твоих потемневших глаз и покрытых пыльной моралью фраз. Открываю настежь окно и дверь, трачу на пустое, сажусь на мель. Просыпаюсь поздно и всё не там, провожаю женщин без лишних драм. Я смеюсь и праздную, бью в набат, я живым вернулся, пройдя сквозь Ад. Я вернулся целым почти на треть, надо быть железным, чтоб так суметь. Так легко теперь, когда я один, сам себе советчик и господин: я могу сойти до любых низин, я могу валяться в любой грязи. Но могу стать праведным и святым, и отринув водку, разврат и дым, вдруг решить подняться на Эверест, а потом объехать полсотни мест. Я увижу Дрезден и Амстердам, а потом отправлюсь в тибетский храм. Где Нью-Йорк, там Гамбург, затем - Шанхай, я из пепла выстрою новый рай. Рай свободных комнат и тишины. Дезертир, сбежавший с твоей войны будет благодарен за каждый вдох. Мол, спасибо, Господи, что не сдох. И за то спасибо, что стал сильней, что сумел прорваться сквозь вязкость дней, и всю суть свою возродить с нуля, из простейших слов: 'не люблю тебя'. Это радость, счастье, небесный дар: быть свободным, сильным, держать удар. Управлять рассудком, рулить судьбой. Будь свободна тоже, и Бог с тобой. Джио Россо

Я от себя теперь не убегаю. Когда внутри неладное творится, Я говорю себе: ну, дорогая, Придётся нам с тобой договориться. Я от себя теперь не прячусь где-то. И голос свой чужим не заглушаю. Ведь то, что я в саму себя одета, И греет, и стройнит, и украшает. Хоть голос изнутри и лицемерит, Плевать, я больше не готова к бою. Раз человек есть то, во что он верит, Поверь в себя и будь уже собою. Не потому что я совсем другая. На цыпочках, как раньше, неуклюже Я от себя теперь не убегаю. Нет смысла убегать. Ведь, догоню же. Златенция Золотова

– У тебя проблемы с телефоном? – Он выгнул бровь. – Нет. Он направился ко мне. Я отступила на шаг. – Ты меня избегаешь? На моем пути вырос письменный стол. – Ну-у-у… нет. – Тогда я приглашаю тебя на завтрашний вечер. Настоящий ужин, достойный этого названия, и вдвоем. Он произнес последнюю фразу, слегка наклонившись, чтобы поймать мой взгляд. Он улыбнулся, и я ответила ему улыбкой. Я ничего не могла с собой поделать: провоцировала его и получала от этого нездоровое удовольствие. – А я опять откажусь. – С какой стати? – Я провожу выходные с мужем. – Черт возьми, все время забываю о твоем единственном недостатке. Аньес Мартен-Люган | У тебя все получится, дорогая моя

слышишь, а ты пиши мне, пожалуйста, просто так, какие сейчас над городом свинцовые облака, как гаснут влюблённые звезды в четыре часа утра. ты пиши, даже если я на обратном конце земли. а ты пиши мне об одиночестве серых пятиэтажек, о том, что теряешь все, что так старательно нажил. ты пиши среди шумной толпы, после работы даже, ты пиши, даже если мы вместе быть не смогли. а ты пиши мне о том, как слова застревают в горле, как в сердце вонзаются разом стальные свёрла, как все становится муторно и прогоркло, как с приходом тьмы кровоточат колото-ножевые. а ты пиши мне о колком снеге в лицо, о лихом дожде, о том, что сегодня тебе предстоит очень трудный день, пиши о смешных пустяках, о сущей ерунде, но не дай мне понять, что мы стали совсем чужие. а ты пиши мне о разговоре с смешным попутчиком, о том, что выпало много карт, да только все невезучие, о летних днях, что по праву считались лучшими. пиши о заснеженном поле, где раньше росли левкои. а ты пиши мне, пачкай строками белый лист. я блуждаю без цели, как голодный подбитый лис, ничего не приносит радости, хоть застрелись. потому что кроме твоих лишь писем мне не найти покоя. а ты пиши о том, что люди в сущности все безумцы, зависимые от других людей, работы, вещей и унций, ну, а мне бы хотя бы раз к тебе прикоснуться, пить глинтвейн на какой-нибудь петербургской крыше. ты пиши мне о дальних странах, любви и небе, о созвездиях над Россией, о мягком хлебе, о цветущем вереске у обрыва, про быль и небыль ты пиши, прошу. я люблю когда ты мне пишешь. а ты пиши мне, пожалуйста, просто пиши из мегаполиса, что разрастается вверх и вширь, из московских провинций и деревенской глуши, если на город ложится прохладный вечер. ты пиши мне, пожалуйста, чистосердечные по ночам, пиши ранним утром про вечное счастье и про печаль и о том, что всегда выходишь на улицу без ключа. просто пиши. ты же знаешь, что я отвечу. #АняЗахарова