настоящее чудо приходит, когда ты теряешь все, если холодно, страшно и ветер лицо иссек, если все, что нажито за несколько мирных лет покатилось в пропасть; а больше в запасе нет ни бабла, ни пули, - появляется на востоке свет. так над степью восходит солнце. начинает пахнуть трава. начинается лето, им полна голова, запах его под кожей, улыбка его огнева, и сидишь, запрокинув голову, улыбаясь едва-едва. потому что чудо - это не панацея, не наука, не колдовство. это золотая гроза над твоей головой. это когда, заблудившись, идешь все равно вперед, это ты шагаешь по трассе, жуя бутерброд, выданный добрым водилой, и фура тебя подберет, даже если двенадцать ночи и дождь идет. это когда наплевать на статусы и престиж, это когда на перилах моста стоишь и, глаза зажмурив, слушаешь острую тишь, а потом ты прыгаешь в пустоту - и - гляди - летишь. я стою, до полета полшага, становится ветер упругим, приближается чудо, раздвигая сумерки буден, если хочется быть счастливым - будь им. © Лемерт /Анна Долгарева/

Мой мужчина говорит: «Ты бы поела, похожа на сухофрукт». После скалит зубы и целует нежно в висок, если уйду от него - я труп. Он для меня парашют, мой потерянный второй носок. И вроде отношения уже идут под смертный конвой, мою душонку начинает трясти испуг. Мой мужчина говорит: «Усеки, наконец, что я твой, и перестань пугать понапрасну подруг». Я изучила его до костей. Знаю каждый волос и каждый второй позвонок. Мой мужчина не любит шумных гостей, а также громкий дверной и телефонный звонок. Он может обнять меня и смеяться до немоты, а после ссор мы похожи на серых крысят. Говорю мужчине: «Если б не ты, я бы сдохла, как сотни бездомных котят». Мой мужчина больно хватает меня за плечо, когда я в порыве собрать свои вещи. Учит меня, как лучше готовить харчо и как подавать ему клещи. Мой мужчина говорит: «Никуда мы не денемся, для расставания нам не хватает причин». Мне в слова подозрительно верится, но лучше, чем он не бывает мужчин. Нецветаева Маша

есть люди, с которыми очень просто. они не бредят славой, деньгами, карьерным ростом, с такими не нужен особый повод, с ними можно сорваться ночью в случайный город, взять пару бутылок советского и смотреть на прибой. с такими обычно бываешь самим собой. таких узнаешь с самых первых фраз, в легких у них густой веселящий газ. с такими танцуешь на площади под раскаты грома, такие делают снимки на старенький полароид, таких прижимаешь к груди и чувствуешь, что ты дома. знаешь: если надо, твои ребята тебя прикроют. они не боги, что ты, не всемогущие, но заставляют тебя отчаянно верить в лучшее, танцуют на барных стойках, хохочут в пустых барах, идут по земле с блокнотами и гитарами. такие люди красят челку в цвета индиго всюду сеют дух протеста, смеются дико. сочиняют на ходу песни, несут черти что, одёргивают тебя от края бездны за воротник пальто. у них солнце в груди, в глазах пляшут искры, им плевать, насколько ты успешен, богат и крут. с ними можно залить бензина полные канистры, и ехать, наугад придумывая маршрут. когда они рядом повсюду песни и фейерверк. сегодня они автостопом в Прагу, а завтра в Амстердам, они упрямо выводят тебя из тьмы, если свет померк. такие остаются родными сквозь города. такие венчаны со свободой, смешны и звонки, с такими кажется чушью вся боль от твоих утрат. тёплый ветер надувает парусом их футболки, таким звонишь на минуту и кладёшь трубку в районе пяти утра. они выдыхают дым чуть потрескавшимися губами, делают странные стрижки, затевают пари, такие навсегда: дорогие придурки, любимые раздолбаи, такие и в шестьдесят повесы, балбесы и бунтари. таких людей можно пересчитать по пальцам одной руки, вот они после долгой разлуки тебя обнимут, и на ранах души распускаются васильки. с такими все твои страхи кажутся чем-то мнимым, с такими хоть в ад, хоть на балконе пить портвейн. они не ангелы, нет, но с ними ты сам становишься чуть живей. #АняЗахарова

У каждой женщины есть свой homme fatale. Каждая хоть раз признавалась в том, что у нее был/есть/номинально числится где-то в теневой вселенной мужчина, с которым…дрожь в коленках, бабочки в животе, искры в глазах и другие «симптомы» любовной лихорадки. Эти отношения как заколдованный куб не имеют логической развязки. Он никогда не был твоим мужчиной, но он всегда был им. Как только ваши глаза встретились, а по ладоням пробежал первый электрический ток, эти отношения становятся похожими на квантовую запутанность. Вы как две частицы, которые встретившись друг с другом, навсегда остаются связанными. Даже если отправить их в разные концы вселенной, они все равно сохранят магическую и необъяснимую тайну связи. Каждая встреча с homme fatale подобна приближению к ядерной звезде. Вы не видите, не слышите и не чувствуете ничего, кроме друг друга и биения пульса. Вы миллион раз зарекались не писать друг другу. Но неизбежно наступал тот момент, когда чье-то письмо прорывалось сквозь интернетные джунгли с неизменным "Ты как?" или "С днем рождения", вы случайно сталкивались на вечеринках или у общих знакомых.. Утилизируются все мысли, кроме «это он». Это как наркотик. Дофаминовый кайф, при котором зоны мозга ответственные за разум, отключаются. Девушка для водолея

приезжай. мне тебя сегодня хочется целовать долго-долго. медленно. а ещё - тихо-тихо, глядя в глаза, говорить слова от которых потом тревожно и горячо. приезжай. заварим чаю, нальём вина - водки-виски – что ты сегодня пьёшь? приезжай - и к чёрту страны и времена - солнце-снег-холодненький этот дождь… ну, какая разница – что там - апрель – февраль? – ветер-вечер-вечность-закат-прибой… мне до слёз,до глупых истерик жаль каждый миг – убитый – прожитый – не с тобой… мне тебя сегодня хочется… боже мой, – не могу я с тобой о будничном и простом, приезжай, пожалуйста, просто побудь со мной. и – плевать, пожалуй, что будет со мной потом.

когда ты встаешь ни свет ни заря, чтобы сварить ему суп. когда он с работы спешит не на футбол, а к тебе, когда он способен сказать "прости, я бываю глуп", а ты спокойно ответить: "не думай о ерунде", когда ты отлично помнишь, сколько сахара нужно в чай, когда он встречает тебя отовсюду, чтобы не шла одна, когда он уходит на час и просит тебя: "скучай", когда он волнуется, чтоб ты не была голодна, когда ты обнимаешь его, будто бы невзначай. когда он кладет руку тебе, например, на бедро. а у тебя для него голова никогда не болит. и когда ты трясешься, как последний вагон в метро, а потом украдкой любуешься, как он сладко сопит. и когда ты с простудой ложишься к нему в постель, кашляешь и чихаешь - ну просто аллергик весной, а он шепчет: "я б так лежал еще минимум пять недель". вот тогда понимаешь: твое навсегда с тобой. © Алена Танчак

- Любовь - серьёзнaя рaботa. Нaд этим кaждый день нaдо вкaлывaть, это огромнейший труд! - А рaзве не полёт? - Полёт - это влюблённость. А любовь - совсем другое. Это вот взять человекa, обнять, и отвечaть зa него. Отвечaть нaвсегдa, нa всю жизнь. Олег Меньшиков

я могу рассказать тебе правду о девочке с метастазами, что повторяет «добрый отче», о её маме, что каждую ночь просыпается в истерике, о стариках в квартирах без отопления, умирающих в одиночестве, о настоящей смерти, что не похожа на смерть из телика. я могу рассказать тебе правду о том, что наша жизнь несправедлива и быстротечна, каждый третий задумывался прервать её дулом у виска, как взрослые дети забывают, что родители не вечны, как они приезжают потом на могильный холмик из жёлтого песка. я могу рассказать тебе правду как страшно просыпаться пятнадцать лет в одной постели, и ничего не чувствовать к рядом лежащему человеку, о том, что после не будет ничего вроде света в конце тоннеля, нас спишут как непригодных, покроют землёй и снегом. я могу рассказать тебе правду как мы обрастаем злобой, усмешкой кривим свой рот, как скопивший целое состояние все равно останется одинок, как хозяин бьет щенную суку ногами в большой живот как она преданно через час виляет хвостом у ног. я могу рассказать тебе правду как люди не думают ни о чем кроме проблем с финансами, как глухи на просьбы, как слепы на чужую боль от потерь и бед. личные трагедии перестают заполнять пространство, когда понимаешь — всегда найдётся тот, кому больнее, чем тебе. я могу рассказать тебе правду нужно уметь прощаться, а не хранить на антресоли первую любовь, школьных друзей, с кем разошлись как корабли, все заживает, это ты, идиот, трогаешь раны, сыплешь в них пуды соли, а потом ноешь и удивляешься: почему, черт возьми, болит? я могу рассказать тебе правду как каждый второй ощущал себя жалким и бесполезным, как люди падали с верхних этажей в двадцать девять, я могу рассказать тебе правду, голую, колкую, неудобную, неуместную я могу рассказать тебе правду. только что ты с ней будешь делать? #АняЗахарова

не ходи, не думай, не вороши, вот тебе весна, вот тебе дорога, не касайся рваной чужой души. у меня нормально. меня не трогай. алонсо кехано

О господи, - вздохнула она, - всегда одно и то же! Если хочешь, чтобы мужчина хорошо к тебе относился, веди себя с ним, как последняя дрянь; а если ты с ним обращаешься по-человечески, он из тебя вымотает всю душу. Сомерсет Моэм | Бремя страстей человеческих