Мой мужчина говорит: «Ты бы поела, похожа на сухофрукт». После скалит зубы и целует нежно в висок, если уйду от него - я труп. Он для меня парашют, мой потерянный второй носок. И вроде отношения уже идут под смертный конвой, мою душонку начинает трясти испуг. Мой мужчина говорит: «Усеки, наконец, что я твой, и перестань пугать понапрасну подруг». Я изучила его до костей. Знаю каждый волос и каждый второй позвонок. Мой мужчина не любит шумных гостей, а также громкий дверной и телефонный звонок. Он может обнять меня и смеяться до немоты, а после ссор мы похожи на серых крысят. Говорю мужчине: «Если б не ты, я бы сдохла, как сотни бездомных котят». Мой мужчина больно хватает меня за плечо, когда я в порыве собрать свои вещи. Учит меня, как лучше готовить харчо и как подавать ему клещи. Мой мужчина говорит: «Никуда мы не денемся, для расставания нам не хватает причин». Мне в слова подозрительно верится, но лучше, чем он не бывает мужчин. Нецветаева Маша

ты ныряешь в омут к одному человеку. берёшь его чертей к себе под опеку. строишь там дом с цветами и садом, обещаешь всегда быть с ними рядом. зажигаешь звёзды под его небом, чтоб горели они неподражаемым светом, читаешь стихи им, по-детски мечтаешь, каждый день с фруктами их навещаешь. ты ныряешь в омут и наводишь порядок, фильтруешь воду, подметаешь осадок, но правда под конец...до боли досадно. забыла спросить... кому оно надо? ступаешь на сушу. идёшь к океану. чтоб мелодией волн залечить свою рану. и тебе неожиданно — так хорошо и прохладно, а на песке мелко подпись: "мне... правда". Марта Август?

я остался ни с чем. ты смеешься ему в макушку, он к тебе тянет губы и улыбается так нахально, смотрит как льешь горький чай по прозрачным кружкам, а после, взяв за руку, тихо уводит в спальню. я остался ни с чем. ты его обнимаешь крепко, твои чувства нельзя описать ни предлогами, ни глаголами. ты так смотришь в глаза, что от разума остаются щепки, ты целуешь его и мне попросту сносит голову. я остался ни с чем. он при виде тебя бледнеет , смотрит с трепетом на улыбку и родинки на запястьях, и пшеничные волосы льются каскадом и обнажают шею. счастье. этот мальчик уж точно знает, что значит счастье. я остался ни с чем. впрочем, кажется, так мне и надо - горло рвется на крики и зубы во тьме скрипят. не осталось ни отгласа слов, ни банально прощального взгляда. я остался ни с чем, потеряв лишь одну тебя. (с) фасоль.

«люди не умирают, просто перестают находиться среди живых»,— говорит он себе под нос, едва ли сам в это веря, просто она теперь не предложит встретиться на выходных, не расскажет о быте, планах, делах, карьере. кто её теперь хранит, какие высшие силы, небесная рать. если вокруг было темно, она была для него светом, она одна, кто умел его слушать и понимать. как никто при этом. от неё осталась зубная щетка, пара заколок, прочие вещи, упрямый запах её духов в ворохе простыней, ни одна из всех его следующих женщин, никогда не сравнится с ней. без неё над его головой отменили солнце, инеем на её ресницах застыла вечность. он больше не увидит, как она дурачится, не услышит как смеётся, не почувствует, как она подходит сзади и обнимает его за плечи. она показывала ему закат, на телефоне играл Саша Васильев, он отвечал ей: «да, и правда тут очень красиво», глаз от неё ни на секунду не отрывая. когда он приходит домой, уставший и обессиленный, он открывает её страницу, и она ему улыбается с фотографии, как живая. засыпая, он думает о ней, а наутро город укрывают метели, переслушивает её голос в записи, когда совсем бывает опустошён. но когда его душа соберётся покинуть тело, он, конечно же, встретится там с её душой. его девочку у него никто не отнимет, не заберёт права, ни люди, ни расстояние, ни крышка гроба, потому что как ни крути, а любовь жива, назло всем ненавистникам, циникам и снобам. у него все ближайшие много лет расписаны по часам, мельтешат всюду люди, шутки, улыбки, другие лица, но когда остаётся один, поднимает голову к небесам, до которых почему-то не получается дозвониться. туда, где она теперь, не продают билеты, она теперь его бережёт, сидя на одной из комет, если в какой-то истории будет плохой финал, то никак не в этой, для настоящей любви, поверьте, смерти нет. #АняЗахарова

Спасибо тебе. за "не нужно/не мило" Желаю всем сердцем (ох, как его жгло!) Чтоб жизнь понапрасну ни с кем не сводила, И чтобы тебе, Как и мне Повезло. Ах Астахова

Вместо того, чтобы произнести "люблю тебя", он говорил: "Ты смотри там, поосторожнее" или: "Когда вернешься?" Вместо того, чтобы сказать "люблю тебя", он клал ее зонтик у подножия лестницы, чтобы она не забыла его захватить, а зимой выкладывал перчатки на стул у двери - тоже для того, чтобы она не забыла надеть их перед уходом. Джоанна Кэннон | Среди овец и козлищ

настоящее чудо приходит, когда ты теряешь все, если холодно, страшно и ветер лицо иссек, если все, что нажито за несколько мирных лет покатилось в пропасть; а больше в запасе нет ни бабла, ни пули, - появляется на востоке свет. так над степью восходит солнце. начинает пахнуть трава. начинается лето, им полна голова, запах его под кожей, улыбка его огнева, и сидишь, запрокинув голову, улыбаясь едва-едва. потому что чудо - это не панацея, не наука, не колдовство. это золотая гроза над твоей головой. это когда, заблудившись, идешь все равно вперед, это ты шагаешь по трассе, жуя бутерброд, выданный добрым водилой, и фура тебя подберет, даже если двенадцать ночи и дождь идет. это когда наплевать на статусы и престиж, это когда на перилах моста стоишь и, глаза зажмурив, слушаешь острую тишь, а потом ты прыгаешь в пустоту - и - гляди - летишь. я стою, до полета полшага, становится ветер упругим, приближается чудо, раздвигая сумерки буден, если хочется быть счастливым - будь им. © Лемерт /Анна Долгарева/

Мой мужчина говорит: «Ты бы поела, похожа на сухофрукт». После скалит зубы и целует нежно в висок, если уйду от него - я труп. Он для меня парашют, мой потерянный второй носок. И вроде отношения уже идут под смертный конвой, мою душонку начинает трясти испуг. Мой мужчина говорит: «Усеки, наконец, что я твой, и перестань пугать понапрасну подруг». Я изучила его до костей. Знаю каждый волос и каждый второй позвонок. Мой мужчина не любит шумных гостей, а также громкий дверной и телефонный звонок. Он может обнять меня и смеяться до немоты, а после ссор мы похожи на серых крысят. Говорю мужчине: «Если б не ты, я бы сдохла, как сотни бездомных котят». Мой мужчина больно хватает меня за плечо, когда я в порыве собрать свои вещи. Учит меня, как лучше готовить харчо и как подавать ему клещи. Мой мужчина говорит: «Никуда мы не денемся, для расставания нам не хватает причин». Мне в слова подозрительно верится, но лучше, чем он не бывает мужчин. Нецветаева Маша

есть люди, с которыми очень просто. они не бредят славой, деньгами, карьерным ростом, с такими не нужен особый повод, с ними можно сорваться ночью в случайный город, взять пару бутылок советского и смотреть на прибой. с такими обычно бываешь самим собой. таких узнаешь с самых первых фраз, в легких у них густой веселящий газ. с такими танцуешь на площади под раскаты грома, такие делают снимки на старенький полароид, таких прижимаешь к груди и чувствуешь, что ты дома. знаешь: если надо, твои ребята тебя прикроют. они не боги, что ты, не всемогущие, но заставляют тебя отчаянно верить в лучшее, танцуют на барных стойках, хохочут в пустых барах, идут по земле с блокнотами и гитарами. такие люди красят челку в цвета индиго всюду сеют дух протеста, смеются дико. сочиняют на ходу песни, несут черти что, одёргивают тебя от края бездны за воротник пальто. у них солнце в груди, в глазах пляшут искры, им плевать, насколько ты успешен, богат и крут. с ними можно залить бензина полные канистры, и ехать, наугад придумывая маршрут. когда они рядом повсюду песни и фейерверк. сегодня они автостопом в Прагу, а завтра в Амстердам, они упрямо выводят тебя из тьмы, если свет померк. такие остаются родными сквозь города. такие венчаны со свободой, смешны и звонки, с такими кажется чушью вся боль от твоих утрат. тёплый ветер надувает парусом их футболки, таким звонишь на минуту и кладёшь трубку в районе пяти утра. они выдыхают дым чуть потрескавшимися губами, делают странные стрижки, затевают пари, такие навсегда: дорогие придурки, любимые раздолбаи, такие и в шестьдесят повесы, балбесы и бунтари. таких людей можно пересчитать по пальцам одной руки, вот они после долгой разлуки тебя обнимут, и на ранах души распускаются васильки. с такими все твои страхи кажутся чем-то мнимым, с такими хоть в ад, хоть на балконе пить портвейн. они не ангелы, нет, но с ними ты сам становишься чуть живей. #АняЗахарова

У каждой женщины есть свой homme fatale. Каждая хоть раз признавалась в том, что у нее был/есть/номинально числится где-то в теневой вселенной мужчина, с которым…дрожь в коленках, бабочки в животе, искры в глазах и другие «симптомы» любовной лихорадки. Эти отношения как заколдованный куб не имеют логической развязки. Он никогда не был твоим мужчиной, но он всегда был им. Как только ваши глаза встретились, а по ладоням пробежал первый электрический ток, эти отношения становятся похожими на квантовую запутанность. Вы как две частицы, которые встретившись друг с другом, навсегда остаются связанными. Даже если отправить их в разные концы вселенной, они все равно сохранят магическую и необъяснимую тайну связи. Каждая встреча с homme fatale подобна приближению к ядерной звезде. Вы не видите, не слышите и не чувствуете ничего, кроме друг друга и биения пульса. Вы миллион раз зарекались не писать друг другу. Но неизбежно наступал тот момент, когда чье-то письмо прорывалось сквозь интернетные джунгли с неизменным "Ты как?" или "С днем рождения", вы случайно сталкивались на вечеринках или у общих знакомых.. Утилизируются все мысли, кроме «это он». Это как наркотик. Дофаминовый кайф, при котором зоны мозга ответственные за разум, отключаются. Девушка для водолея