Самуил Маршак Апрельский дождь прошел впервые, Но ветер облака унес, Оставив капли огневые На голых веточках берез. Еще весною не одета В наряд из молодой листвы, Березка капельками света Сверкала с ног до головы. (художник Тамара Антонюк) #СамуилМаршак

Евгений Долматовский Могила Гёте Я знаю, так случится: на рассвете В немецкий дряхлый город мы войдем, Покрытый черепицею столетней И косо заштрихованный дождем. Проедем на гвардейском миномете, Как под крылом, по улицам пустым. «Здесь, в этом городе, могила Гёте», — Полковник скажет мальчикам своим. Сойдут гвардейцы Пушкинской бригады С овеянных легендою машин И встанут у кладбищенской ограды, И слова не проронит ни один. И только вспомнят Пушкинские горы, Тригорского священные места, Великую могилу, на которой Прикладами расколота плита. Весь город в танковом могучем гуле… Плывет рассвет. На лужах дождь кипит. Стоят гвардейцы молча в карауле У камня, под которым Гёте спит. 1945 (художник Владимир Киреев, «Весна сорок пятого») #ЕвгенийДолматовский #ПоЧИТАТЕЛИкниг

12 апреля 1961 года советский космонавт Юрий Гагарин на космическом корабле «Восток-1» стартовал с космодрома «Байконур» и впервые в мире совершил орбитальный облёт планеты Земля. Первый космический полёт длился 108 минут. ?✨?✨?✨?✨?✨?✨? #12апреля #Гагарин #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Ольга Берггольц ПОЛЕТ Утро. Больше половины века. Над землёй – притихший звёздный кров. К звёздам отправляют человека. Человек вернулся. Жив-здоров. Мы глядим, робея. Неужели Он – как мы, а мы – под стать ему? Неужели ж это мы летели. Сквозь десятки зорь, и стран, и тьму? Это мы – вся плоть и кровь народа, Наш Семнадцатый крылатый год. Это все сорок четыре года Продолжается его полёт. И сегодня за чертой вселенской Побывал, вернувшись на ночлег, На родную Землю, наш смоленский, Наш родной, наш звездный человек. (художник Виктор Коваленко, «Гагарин рапортует Королёву» 1979) #ОльгаБерггольц #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Александр Твардовский ПАМЯТИ ГАГАРИНА Ах, этот день двенадцатый апреля, Как он пронесся по людским сердцам! Казалось, мир невольно стал добрее, Своей победой потрясенный сам. Какой гремел он музыкой вселенской, Тот праздник, в пёстром пламени знамён, Когда безвестный сын земли смоленской Зёмлей-планетой был усыновлён. Жилец Земли, геройский этот малый В космической посудине своей По круговой, вовеки небывалой, В пучинах неба вымахнул над ней… В тот день она как будто меньше стала, Но стала людям, может быть, родней. Ах, этот день, невольно или вольно Рождавший мысль, что за чертой такой На маленькой Земле зачем же войны, Зачем же все, что терпит род людской? Ты знал ли сам, из той глухой Вселенной Земных своих достигнув берегов, Какую весть, какой залог бесценный Доставил нам из будущих веков? Почуял ли в том праздничном угаре, Что, сын Земли, ты у неё в гостях, Что ты тот самый, но другой Гагарин, Чье имя у потомков на устах? Нет, не родня российской громкой знати, При княжеской фамилии своей, Родился он в простой крестьянской хате И, может, не слыхал про тех князей. Фамилия ни в честь она, ни в почесть, И при любой — обычная судьба: Подрос в семье, отбегал хлеботочец, А там и время на свои хлеба. А там и самому ходить в кормильцах, И не гадали ни отец, ни мать, Что те князья у них в однофамильцах За честь почтут хотя бы состоять; Что сын родной, безгласных зон разведчик, Там, на переднем космоса краю, Всемирной славой, первенством навечным Сам озаглавит молодость свою. И неизменен жребий величавый, На нем горит печать грядущих дней. Что может смерть с такой поделать славой? Такая даже неподсудна ей. Она не блекнет за последней гранью, Та слава, что на жизненном пути Не меньшее, чем подвиг, испытанье, Дай бог еще его перенести. Все так, все так. Но где во мгле забвенной Вдруг канул ты, нам не подав вестей, Не тот, венчанный славою нетленной, А просто человек среди людей; Тот свойский парень, озорной и милый, Лихой и дельный, с сердцем не скупым, Кого ещё до всякой славы было За что любить,— недаром был любим. Ни полуслова, ни рукопожатья, Ни глаз его с бедовым огоньком Под сдвинутым чуть набок козырьком… Ах, этот день с апрельской благодатью! Цветёт ветла в кустах над речкой Гжатью, Где он мальчонкой лазал босиком… (художник Андрей Плотнов, «На родине») #АлександрТвардовский #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Книга называется "Саня Дырочкин – человек общественный". Когда мы за неё брались, я у дочки спросил: – Знаешь, что такое "общественный"? – Это когда со всеми дружит, пристаёт ко всем... – Нет, это называется "общительный". А "общественный" – это... кхм...А вот давай почитаем – и, может быть, поймём, что это такое! Ну, мы, конечно, поняли. (Дочка поняла, а папа вспомнил.) Общественный человек – значит такой, который старается что-то делать для общего блага. Чтобы лучше становилось не только себе, своим друзьям и своей семье, а вообще всем. А как это – чтобы всем? Что это надо делать? Вот и герои книги, октябрята-третьеклассники призадумались чт делать... С одной стороны – что-то делать надо, положено. Они же октябрята. А с другой – а что делать-то? И начинается книга с убийственной пародии на советскую "общественную активность"... Вернее, нет, не так: начинается она с хорошего и даже героического поступка: Саня и Севка, рискуя жизнью, спасают из мартовской Невы тонущую собаку. То есть экспозиция такова: ребята-октябрята хорошие, их души открыты навстречу добрым делам. Но как только "вопрос ставится" на октябрятском сборе, когда хорошие дела надо "запланировать", они становятся похожи на сороконожку, задумавшуюся о том, как же она ходит. С какой ноги? Стоит, бедная, думает и шагу ступить не может... А тут ещё вожатая Лена: "Вы бескрылые! Безынициативные! Отнимаете у меня время! Я из-за вас примерку платья перенесла!" Мальчик Федя поднимает руку, хочет уйти с собрания. Ему надо сестрёнку забрать из садика и за продуктами в магазин (у них неблагополучная семья, отец пьёт, мать за двоих надрывается на работе). Лена в гневе. Какая сестрёнка, какие могут быть продукты, когда сбор? Общественное важнее личного! "Я примерку перенесла!"... Чувствуете? Разумеется, сбор принимает единственно верное и возможное решение – переводить через дорогу старушек... И мы читаем дальше, уже зарядившись отвращением к этому самому "общественному". Но... (Это самое лучшее в литературе – когда происходит "но". Когда наше отношение к герою или обозначенной проблеме меняется, а значит меняемся мы, читатели. Изменение – это развитие.) Но – шаг за шагом, случай за случаем – и деятельная, отзывчивая натура ребят приводит их к настоящему общественно-полезному делу. Важному и интересному. Взрослым, возможно, не понять, а вот моя девятилетняя дочка им позавидовала, сказала, что ей тоже хочется так... Они убирают мусор на стройке. На настоящей стройке. (Плюс это строительство нового здания для их бывшего родного детского сада, чисто литературное совпадение, ну и пусть.) В книге много сюжетных линий и запоминающихся эпизодов. Тут и болезнь собаки (конечно, она простудилась, в мартовской Неве-то), и шкурничество ветеринара, отказавшегося ехать к умирающей собаке бесплатно в нерабочее время (А что такого? Разве он должен? Ну да, ну да, но наших героев – советских мальчишек – это потрясло до глубины души, и знаете что?.. Мою несоветскую дочку тоже). И про папу-пьяницу не забывайте. Человека надо спасать! А Люська Удалова что придумала!.. Она с переведённой старушки справку взяла! Для отчётности... И с припиской: "Рекомендую вышеобозначенную Удалову Людмилу принять в пионеры первой в классе"... А ещё мне очень понравилась Санина мама, которая умеет слушать, подперев щёку кулаком и широко, внимательно распахнув глаза. А потом молча собирается и едет к больной собаке. Мне кажется, наши лучиковские мамы такие. Во всяком случае, я такими вас представляю. Журнал «Лучик»

Осип Мандельштам На бледно-голубой эмали, Какая мыслима в апреле, Березы ветви поднимали И незаметно вечерели. Узор отточенный и мелкий, Застыла тоненькая сетка, Как на фарфоровой тарелке Рисунок, вычерченный метко,- Когда его художник милый Выводит на стеклянной тверди, В сознании минутной силы, В забвении печальной смерти. (художник Игорь Разживин, «Весеннее дыхание земли», 2011) #ОсипМандельштам #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Памятник Козьме Пруткову в Архангельске. Автором памятника стал архангельский художник-скульптор Сергей Никандрович Сюхин. Козьма Прутков уже давно стал культурным брендом региона: в Сольвычегодске ежегодно проходит одноименный арт-фестиваль. Впервые праздник сатиры и юмора состоялся в 1998 году. С тех пор он объединяет творческих людей, самые разные направления искусства, удивляет гостей своей многогранностью. Вокруг «Козьмы Пруткова» собираются барды, художники, литераторы, вокалисты и танцоры, исполнители в различных жанрах художественной самодеятельности со всей России. #КозьмаПрутков #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Константин Ваншенкин РАННЯЯ ВЕСНА От сиянья блеска и от влаги Мир буквально лезет на рожон, Духом безрассудства и отваги Весь пропитан и заворожен. Словно ожидаемая смута, Что в себе нежданное таит, Обратив лицо свое к кому-то, Молодая женщина стоит. Всё вокруг в движении. Густая Облачность изодрана в клочки. Изумленно листья выпуская, Почки разжимают кулачки. (художник Юрий Мельков) #КонстантинВаншенкин #весна #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Михаил Пришвин. Вечер освящения почек Почки раскрываются, шоколадные с зелеными хвостиками, и на каждом зеленом клювике висит прозрачная светлая капля. Возьмешь одну почку, разотрешь между пальцами и потом долго все пахнет тебе ароматной смолой березы, тополя или особенным воспоминательным запахом черемухи: вспоминаешь, как, бывало, забирался наверх по дереву за ягодками, блестящими, чернолаковыми, и ел их горстями прямо с косточками, и почему-то от этого никогда ничего, кроме хорошего, не бывало. Вечер теплый, и такая тишина, что ждешь чего-то напряженно: должно же что-нибудь случиться в такой тишине. И все, кажется, пришло: кажется, начинают шептаться между собой деревья: береза белая с другой березой белой издали перекликаются, осинка молодая стала на поляне, как зеленая свеча, находит себе такую же свечу, черемуха черемухе подает ветку с раскрытыми почками. И так, если с нами сравнить, мы звуками перекликаемся, а у них аромат: сейчас каждая порода окружена своим ароматом. Когда начало темнеть, стали в темноте исчезать почки, но капли на них светились, и даже ничего нельзя было понять в темной тесноте кустарников, капли светились, одни только капли да небо: капли брали у неба свой свет и светили нам в темном лесу. Мне казалось, будто я весь собрался в одну смолистую почку и хочу раскрыться навстречу единственному неведомому другу, такому прекрасному, что при одном только ожидании его все преграды движению моему рассыпаются ничтожною пылью. (художник Рем Сайфульмулюков) #МихаилПришвин #ПоЧИТАТЕЛИкниг