Владимир Нарбут Накануне осени Уходит август. Стало суше в родной степи. Поля молчат. Снимают яблоки и груши: благоухает ими сад... Кой-где и лист уже краснеет и осыпается, шурша... В истоме сладкой цепенеет моя усталая душа... Окончен труд — и опустели луга и желтые поля; и вот на той еще неделе я слышал крики журавля. Они тянули цепью дружной на юг, за синие моря, туда, где Нил течет жемчужный, струей серебряной горя. Там у высокой пирамиды, свалив дороги долгий груз, они, быть может, вспомнят Русь — родные болота и виды... Как будто с каждою минутой — прозрачный, реже тихий сад... А небеса стеклом сквозят... И грустно-грустно почему-то... Не то я потерял кого-то, кто дорог был душе моей, не то — в глуши родных полей меня баюкает дремота... Но только жаль, так жаль мне лета, что без возврата отошло. И — словно ангела крыло меня в тиши коснулось этой... Природа мирно засыпает и грезит в чутком полусне... Картофель на полях копают, и звонки песни в тишине. И — эти звуки, эти песни, навек родные, шепчут мне: хотя на миг, хотя во сне, о лето красное, воскресни! 1912 год (художник Julius Garibaldi Melchers) #ВладимирНарбут #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Все знают картину Нестерова «Видение отроку Варфоломею». Для многих этот отрок, этот деревенский пастушок с глубочайшей чистоты синими глазами – белоголовый, худенький, в онучах, – кажется олицетворением стародавней России – ее сокровенной тихой красоты, ее неярких небес, нежаркого солнца, сияния ее неоглядных далей, ее пажитей и тихих лесов, ее легенд и сказок. Картина эта – как хрустальный светильник, зажженный художником во славу своей страны, своей России. Самое замечательное в этой картине – пейзаж. В чистом, как ключевая вода, воздухе виден каждый листок, каждый скромный венчик полевого цветка, каждая травинка и крошечная девочка-березка. Все это кажется драгоценным. Да так оно и есть. Это зрелище трав, синеглазых рек, взгорий и темных лесов, что как бы прислушиваются к долетающему вполголоса звону, открывает в нас самих такие глубины любви к своей родимой земле, что стоит большого труда даже самому спокойному человеку сдержать невольные слезы. Этот нестеровский пейзаж ударяет по сердцу каждого, у кого есть сердце. В нем выражена прекрасная сущность русского характера. В нем и Пушкин («В багрец и золото одетые леса»), и Есенин («Молочный дым качает ветром села, но ветра нет, – есть только тихий звон»), и Блок («Твои мне песни ветровые, как слезы первые любви»), и Алексей Толстой («Благословляю вас, леса»), и Бунин («Сторона ли моя ты сторонушка, вековая моя глухомань»), и Лесков и Пришвин, и Леонов, и Заболоцкий – все, кем богата поэзия нашей земли. Константин Паустовский. «Заметки о живописи» ( картина Михаила Нестерова «Видение отроку Варфоломею») #КонстантинПаустовский #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Был прекрасный августовский вечер. Солнце, окаймленное золотым фоном, слегка подернутое пурпуром, стояло над западным горизонтом, готовое опуститься за далекие курганы. В садах уже исчезли тени и полутени, воздух стал сер, но на верхушках деревьев играла еще позолота… Было тепло. Недавно шел дождь и еще более освежил и без того свежий, прозрачный, ароматный воздух. Я описываю не столичный август, туманный, слезливый, темный, с его холодными, донельзя сырыми зорями. Храни бог! Я описываю не наш северный, жесткий август. Я попрошу читателя перенестись в Крым, на один из его берегов, поближе к Феодосии, к тому именно месту, где стоит дача одного из моих героев. Дача хорошенькая, чистенькая, окруженная цветниками и стрижеными кустами. Сзади, шагов на сто от нее, синеет фруктовый сад, в котором гуляют дачники… Антон Чехов, «Живой товар» (художник Александр Плотников) #АнтонЧехов #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Александр Кушнер Уходит лето. Ветер дует так, Что кажется, не лето — жизнь уходит, И ёжится, и ускоряет шаг, И плечиком от холода поводит. По пням, по кочкам, прямо по воде. Ей зимние не по душе заботы. Где дом её? Ах, боже мой, везде! Особенно, где синь и пароходы. Уходит свет. Уходит жизнь сама. Прислушайся в ночи: любовь уходит, Оставив осень в качестве письма, Где доводы последние приводит. Уходит муза. С клёнов, с тополей Летит листва, летят ей вслед стрекозы. И женщины уходят всё быстрей, Почти бегом, опережая слёзы. (художник Лариса Серебренникова) #АлександрКушнер #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Мария Петровых С каждым днем на яблоне Яблоки белее. А ночами зяблыми Все черней аллеи. В полдень небо досиня, Как весной, прогрето. Скрыть приметы осени Умудрилось лето. Но она, дотошная, Забирает вожжи. Петухи оплошные Запевают позже. Ты же, лето, досыта Усладилось медом, Шло босое по саду, Шло озерным бродом. Встреть же безопасливо Пору увяданья. Знаешь ли, как счастливо Слово "до свиданья". (художник Дмитрий Лёвин) #МарияПетровых #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Выписка из протокола заседания Петроградского ГУБЧК от 24 августа 1921 года: «Гумилёв Николай Степанович, 35 л., б. дворянин, филолог, член коллегии «Из-во Всемирной Литературы», женат, беспартийный, б. офицер. Участник Петр. боев. Контр-револ. организации. Активно содействовал составлении прокламаций контрреволюционного содержания, обещал связать с организацией в момент восстания группу интеллигентов, кадровых офицеров, которые активно примут участие в восстании, получил от организации деньги на технические надобности. Приговорить к высшей мере наказания — расстрелу.» За четыре года до этого он писал в одном из стихотворений: И не узнаешь никогда ты, Чтоб не мутила взор тревога, В какой болотине проклятой Моя окончится дорога. 35-летний поэт был расстрелян на одной из станций Ириновской железной дороги как один из 61 участников белогвардейского заговора. Из тюрьмы он писал жене: «Не беспокойся обо мне. Я здоров, пишу стихи и играю в шахматы». Он был спокоен при аресте и при допросах. Перед расстрелом Гумилёв написал на стене камеры простые и мудрые слова: «Господи, прости мои прегрешения, иду в последний путь». Сохранился рассказ чекиста Боброва о подробностях расстрела: «Этот ваш Гумилев... нам, большевикам, это смешно, но, знаете, шикарно умер. Улыбался, докурил папиросу... Фанфоронство, конечно. Но даже на ребят из особого отдела произвел впечатление. Пустое молодечество, но все-таки крепкий тип. Мало кто так умирает...» (художник Андрей Ромасюков) #НиколайГумилёв #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Сара Тисдейл БУДЕТ ЛАСКОВЫЙ ДОЖДЬ Будет ласковый дождь, будет запах земли, Щебет юрких стрижей от зари до зари, И ночные рулады лягушек в прудах, И цветение слив в белопенных садах; Огнегрудый комочек слетит на забор, И малиновки трель выткет звонкий узор. И никто, и никто не вспомянет войну: Пережито-забыто, ворошить ни к чему. И ни птица, ни ива слезы не прольет Если сгинет с Земли человеческий род. И Весна… и Весна встретит новый рассвет, Не заметив, что нас уже нет. (перевод Льва Жданова) ~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~~ Кто-нибудь вспомнил это стихотворение? А «Марсианские хроники» Рэя Брэдбери помните? Там есть рассказ «Будет ласковый дождь». Рэй Брэдбери родился в год опубликования этого стихотворения. «— Миссис Маклеллан, какое стихотворение хотели бы вы услышать сегодня? Дом молчал. Наконец голос сказал: — Поскольку вы не выразили никакого желания, я выберу что-нибудь наудачу. Зазвучал тихий музыкальный аккомпанемент. — Сара Тисдейл. Ваше любимое, если не ошибаюсь...» #СараТисдейл #БудетЛасковыйДождь #РэйБрэдбери #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Белла Ахмадулина Ночь упаданья яблок ...............................Семёну Липкину Уж август в половине. По откосам по вечерам гуляют полушалки. Пришла пора высокородным осам навязываться кухням в приживалки. Как женщины глядят в судьбу варенья: лениво-зорко, неусыпно-слепо – гляжу в окно, где обитает время под видом истекающего лета. Лишь этот образ осам для пирушки пожаловал – кто не варил повидла. Здесь закипает варево покруче: живьём съедает и глядит невинно. Со мной такого лета не бывало. – Да и не будет! – слышу уверенье. И вздрагиваю: яблоко упало, на "НЕ" – извне поставив ударенье. Жить припустилось вспугнутое сердце, жаль бедного: так бьётся кропотливо. Неужто впрямь небытия соседство, словно соседка глупая, болтливо? Нет, это – август, упаданье яблок. Я просто не узнала то, что слышу. В сердцах, что собеседник непонятлив, неоспоримо грохнуло о крышу. Быть по сему. Чем кратче, тем дороже. Так я сижу в ночь упаданья яблок. Грызя и попирая плодородье, жизнь милая идёт домой с гулянок. 15–25 августа 1981 Таруса (художник Вячеслав Стекольщиков) #БеллаАхмадулина #ПоЧИТАТЕЛИкниг

17 августа 1798 года родился Антон Антонович ДЕЛЬВИГ – поэт, друг Александра Пушкина с лицейской поры, издатель альманаха «Северные цветы», первый редактор «Литературной газеты». Детство Дельвига прошло в Кремле, в комендантском доме. Там нес службу его отец, дослужившийся до генерал-майора. Неподалеку жили Пушкины, но оба мальчика встретились только в Царскосельском лицее. Если Пушкина за знание языка прозвали Французом, то Дельвиг (лицейское прозвище Тося) языков не знал, к наукам склонности не проявлял, но, как и товарищ, знал наизусть все творчество Гавриила Державина. Высокий, грузный и неуклюжий Тося «никогда не вмешивался в игры, требовавшие проворства и силы. К тому же он был близорук, а лицеистам запрещалось носить очки. С XVIII века в России взгляд через очки приравнивался к разглядыванию чужого лица в упор, то есть дерзкому жесту. Приличия запрещали младшим по возрасту или чину смотреть через очки на старших – это воспринималось как наглость. Зато Дельвигу-лицеисту все женщины казались красавицами, почему, окончив лицей и приобретя очки, он был сильно разочарован. Лень была его отличительным свойством, товарищи так и называли его – «ленивец сонный», «сын лени вдохновенный», но все это никак не влияло на живость ума. Отличный рассказчик и выдумщик, Дельвиг в способности к импровизации и выдумке превосходил всех. Мог выдать себя за очевидца военных походов и рассказывать об этом так ярко и образно, что увлекал не только друзей, но и директора лицея. Окончив курс с первым выпуском лицея в 1817 году, Дельвиг создал к этому событию стихотворение «Шесть лет». Оно было напечатано и положено на музыку, позже его неоднократно исполняли лицеисты, как Прощальную песнь воспитанников Царскосельского лицея. Дельвиг первым понял гениальность своего друга Пушкина, воспел его в стихах и стал одним из немногих, кто не просто пользовался дружбой поэта, но и не меньше давал ему сам. «Великий Пушкин, малое дитя. Иди, как шел», – писал Дельвиг в письмах. Он провожал поэта, когда тот отправлялся в южную ссылку. Во время опалы заехал к нему на 10 дней в Михайловское. Пушкин не мог не ценить такой дружбы, не раз обращаясь к другу в стихах, никогда не прерывая с ним переписки, часто бывая в доме Дельвигов, служившем местом встреч литераторов. В последний раз они свиделись в августе 1830 года, когда прошли 25 верст от Царского Села до столицы, провожая уезжавшего в Москву с целью женитьбы Пушкина. Подкосило Дельвига столкновение с шефом жандармов Александром Бенкендорфом, который увидел крамолу в публикациях «Литературной газеты», закрыл издание, вызвав редактора, обращался к нему на «ты», обещал отправить Дельвига, Пушкина и других авторов, «если не теперь, то вскоре», в Сибирь. Когда в январе 1831 года в Москву пришла страшная весть, Пушкин отозвался: «Вот первая смерть, мною оплаканная… Никто на свете не был мне ближе Дельвига. Изо всех связей детства он один оставался на виду – около него собиралась наша бедная кучка. Без него мы точно осиротели». #АнтонДельвиг #ПоЧИТАТЕЛИкниг

Терентiй Травнiкъ Рябина, яблоки и мёд, И август – август уходящий. Моя душа теперь живёт На подмосковной старой даче. Люблю бывать я у неё, Обычно – поздно приезжаю. Рябина, яблоки и мёд Меня на кухоньке встречают, А с ними чай, нет – местный чай – С листом смородины и мятой. По мне, так, вот он, здешний рай… Поверьте на слово, ребята. (художник Антон Чубаков) #ТерентийТравник #ПоЧИТАТЕЛИкниг